ZON.A FRONTEIRIÇA

JANELAS

2011-12-28T03:17:00.000-08:00

Nãome esqueço; não pelo constrangimento de estar diante de meu próprio duplo, maspelo pavor indescritível que senti ao entrever a tênue e perfeita camada deassombro que move todas as coisas. Ele estava em pé, do lado de fora do saguão,exposto ao vento frio e à chuva fina, olhando através da grande parede devidro. Não parecia fixar-se em mim, embora eu pressentisse nele uma vaga consciênciade minha presença evanescente. Seus olhos percorriam os espaços, observando o movimentodos vultos que por ali se deslocavam. Eu me sentia como se sangrasse por umaúnica ferida, a mesma por onde meu ser se consumia, obliterando-se no ritmo dofio de sangue que deslizava pelas curvas deste corpo emprestado, na maisperfeita quietude, na mais inevitável e límpida crueldade. Mas ele desapareceu,repentinamente, sem que eu pudesse ao menos antever seus movimentos e suasintenções. Depois daquela tarde, vi-o, certa noite, em minha cama, dormindo pormim, encolhido sob a coberta, como se tivesse frio. Desde então, sua presençatornou-se mais frequente, mas não menos ostensiva: às vezes, ele senta-se àmesa e almoça em meu lugar, faz musculação, dá voltas na pista do ginásio, tomacafé, envia emails. Nas redes sociais, não sei quem segue ou é seguido; eabsolutamente desconheço a imagem com que me identifico, bem como o nome quesob ela se inscreve. Não sei o quanto de mim esse outro conhece. Talvez nãoseja apenas um, mas centenas como eu, centenas de egos que constituem aarquitetura de uma alma grupal. É bem possível que eu seja uma face espectral deum Eu-Superior, a concepção mal resolvida de um deus que ainda não decidiu quedestino dar a esta construção em abismo. Pode ser que eu seja esse deusesquecido que só agora começa a lembrar-se de si.

FERNÃO GOMES

ZONA FRONTEIRIÇA

2011-11-26T04:49:00.001-08:00

Cerzidoà parede, como se fora sua extensão, ele permaneceu imóvel, quieto, ouvindo apenaso incrível batimento cardíaco, enquanto pressentia vultos se aproximandoperigosamente entre colunas, na perspectiva do grande pátio. “Sou o fantasma deum rei que sem cessar percorre as salas de um palácio abandonado.” No extenso palácio,ele desprendeu-se da parede, deixando nela uma delicada ondulação, um vestígiode sua tênue presença. Por entre as inumeráveis salas, transformou-se em outronome. “Aprende, pois, tu, das cristãs angústias, ó traidor à multíplicepresença dos deuses, a não teres véus nos olhos nem na alma.” Deslocou-se entreportas e ângulos. Em algum lugar, atento ao menor movimento, o comandante daoperação advertiu, pelo rádio, os agentes: “Detectamos uma perturbação notecido holográfico. A leitura no mapa de fios identifica uma presença próximado grupamento, possivelmente na próxima sala ou onde quer que isso seja. Aproximem-secom cuidado. Ele é perigoso; ele é ilusão.” Atrás de uma porta, ele setransformou em outro nome e movimentou-se, vagarosamente, na penumbra. “Quemsabe se o supremo e ermo mistério do universo não é ele existir com inteirezatal em existir, que não tenha sentido nem razão nem mesmo uma existência, detão única, concebível.” Súbito, sentiu um solavanco nas costas e, quando deupor si, estava no chão, imobilizado por um agente sentado sobre seu peito,comprimindo seu tórax com os joelhos: “Olá, Fingidor!” Sob a pressão do corpodo agente, ele se dissolveu na escuridão, feito evanescência. “E depois, fechadaa janela, o candeeiro aceso, sem ler nada, nem pensar em nada, nem dormir,sentir a vida correr por mim como um rio por seu leito. E lá fora um grandesilêncio como um deus que dorme.”

FERNÃO GOMES

PALEOLÍTICO

2011-11-16T12:29:00.001-08:00

Napenumbra, a luz vagamente azul do monitor revela as ondulações de seu rosto, ocultosob o capuz que foi meu um dia. Os olhos percorrem as redes sociais, os portaisde notícias e os mapas da cidade, por onde ele se movimenta, incógnito. Logo,ele desliza na noite fria como um espectro, põe o estêncil no spot e preenche de tinta os espaçosvazios. O discreto ruído da tinta que se esplende sobre a parede é o únicosinal de vida nesse canto escuro do labirinto de Londres. Em seguida, ele contorna as linhas dedefinição das imagens, e ao concluir a intervenção, ele próprio dissolve-se naescuridão como um sonho tênue. Ao amanhecer, os cidadãos de todo o mundo descobremque os mísseis, os tanques e os ratos de todos os parlamentos tinham desaparecido.

para Banksy

Fernão Gomes

PIXELS

2011-10-28T16:21:00.000-07:00

“Vocêé Thom Yorke?” A cidade, submersa na tarde fria, parecia uma composição depixels em escala de cinza. “Não sabe o que atravessei para chegar aqui”, disse agarota. “Tão perto, e tão distante.” Acabara de chover; um ar gelado percorriaas ruas da cidade, transformadas em espelhos extensos em cuja superfícierefletiam-se as variações metálicas do céu carbonizado. “Meu irmão está muito doentee solicita que você cante uma canção pra ele. Apenas uma canção. Você fariaisso por nós?” Entreolharam-se e, sem sequer uma palavra, Thom Yorke deixousobre o piano a canção inacabada, pegou o violão e desapareceu na tarde fria,atravessando as fronteiras que a garota atravessara para encontrá-lo. A casaestava vazia, envolvida por uma penumbra delicada e quase irreal, como um sonhoque se turva ao menor movimento. Apenas um tênue rumor de vida vibrava peloscômodos escuros. A garota girou a maçaneta e abriu vagarosamente a porta de umquarto. “Querido? Trouxe a pessoa que você pediu.” Quando Grete acendeu oabajur, Thom Yorke e Gregor Samsa ficaram frente a frente, pela primeira vez. Depoisde um breve silêncio, o músico sorriu, com discreto movimento dos lábios, e sentou-sena cadeira que Grete oferecera. Gregor Samsa acomodou-se num canto do quarto eali começou a morrer, enquanto ouvia Thom Yorke cantar a canção[1] queele solicitara, naquela tarde fria de Praga.

FERNÃO GOMES

[1] (How to disappear completely – Kid A, 2000).

KURTZ

2011-10-22T13:27:00.000-07:00

Possosentir sua presença movendo-se pelo éter, atravessando evanescências psíquicas,aproximando-se pelo ar, na escuridão da Terra. Tenho esperado por esse encontro,mas confesso que sinto um tremor em meu coração. O medo inspirou tudo o que construí; tudo o quequeima profundamente dentro de mim. É deplorável senti-lo, eu sei, mas suavibração em mim também pode ser um refinamento de sensibilidade, umapossibilidade para a depuração do ser, para uma futura expansão da consciência.Tenho esperado por esse encontro. Esses pensamentos não passam deconjecturas, de devaneios fragmentários de minha inquietude, porque falo através de uma das muitas faces do ser infinito que sou,mas minha consciência disso é meramente retórica, não se manifesta em seuesplendor fenomenológico. Sinto sua presença aproximando-se pelo ar, na noitefria. Se alguém contemplasse agora os meus olhos, sentiria como neles seexpressa a calma de quem não deseja mais o festim das emoções, a serenidade dequem não busca mais as vozes alteradas das ilusões do mundo, o silêncio de quemestá saciado do furor das paixões, mas também veria o brilho de quem pisou oslagares de sangue, de quem percorreu os caminhos inconfessáveis de todos os terrores,o furor diabólico de quem não consegue mais se saciar com as velhas medidas. Tenho febre,tenho fome e há muito tempo espero por esse encontro.

FERNÃO GOMES

POSSÍVEL SÍNTESE PARA UMA ONTOLOGIA BRASILEIRA, Nº 3

2011-10-12T17:42:00.000-07:00

Obs.: Sob a perspectiva de uma imaginaçãoteórica antropofágica.

FERNÃO GOMES

O FANTASMA NA MÁQUINA

2011-09-24T07:17:00.000-07:00

Naqueleinstante, ela chorava convulsivamente, como se fora trespassada por uma paixãosem cura; fazia esforços para conter os soluços que se multiplicavam numapolifonia caótica; tentava enxugar o rosto imerso em lágrimas, por entre asquais desciam manchas do lápis que contornara os olhos. Naquele simétricoinstante, quando pôde falar, vieram à tona as razões do assombro: acabara de receberum email do pai, falecido há anos. A incredulidade previsível motivouinvestigações, mas tudo permaneceu sem explicação, sem uma razão quejustificasse a estranha mensagem. O pai anunciava visita próxima e solicitavarecepção em conformidade com os rituais da tradição em que fora educado. Elaestudou as tradições, afastou-se dos amigos e, contra todas as vozes que àquelaencenação se opuseram, apartou-se do mundo e preparou-se para o encontro. Encomendouuma nova mesa, dispôs nela iguarias e objetos tradicionais. Banhou-se,demoradamente, vestiu-se e, silenciosa, como convém às representaçõeshieráticas, esperou, à mesa, a chegada do visitante. Naquele simétricoinstante, em que tudo o que se move parece transpor as medidas do perceptível; emque um tremor no coração anuncia, como um arauto, o inevitável assombro; em quetodas as ciências e todos os saberes silenciam seu rugido e humildemente obliteram-sediante do inominável; em que todas as paixões, que se escondem sob a ilusão de seussabres afiados, perdem seu vigor e sua fúria; naquele instante, em que tudo oque se perde, para sempre estará perdido; naquele simétrico instante, o paidela apareceu.

FERNÃO GOMES

PERFORMANCE

2011-09-17T15:38:00.000-07:00

Comose houvesse um acordo secreto entre sua sensibilidade inquieta e atranstecnologia celestial (a mesma que vaga pelos campos obscuros doesquecimento, tanto quanto se esplende dos belíssimos monitores da Apple), como se houvesse uma combinaçãotácita, seu olhar percorria, criteriosamente, as palavras daquela narrativa. Enquantoseus olhos deslizavam pelo texto, tentava esconder de si mesma a ansiedade que acorroía, forjando uma isenção impossível, ocultando-se sob um falso equilíbriohelênico, como fizera ao longo da vida. No entanto, seus dedos frágeis, que seguiamas linhas do texto em busca de algum sinal, de uma pista qualquer, seus dedos trêmuloseram reveladores de sua completa insegurança, de sua inquietude diante daquelaspalavras que causavam tremores em seu coração, diante daquelas palavras queprovocavam calafrios e faziam com que ela se sentisse tão estranhamente solitáriaquanto as figuras dos quadros de Edward Hopper. No entanto, recomeçou a leitura:“Eu seria capaz de apagar as cicatrizes que você deixou em mim, se issoimpedisse sua partida.” Não pôde mais: fechou o livro e o afastou de si,empurrando-o sobre a mesa, tentando escondê-lo entre o vaso de flores e a bolsaaberta que há pouco ali deixara. Sentiu falta de ar, foi à sacada e ficouquieta, olhando em direção ao não, quase subjugada por uma intensa vontade dechorar. Mas resistiu e não cedeu às lágrimas. Tivesse um vislumbre do que poderiater sido a vida, antes de entrar por uma de suas muitas portas, teria entrado?

FERNÃO GOMES

PERFORMANCE

2011-09-09T16:14:00.000-07:00

Foi brusco o movimento que o trouxe à vida. Percebeu-se sentado na cama, respiração alterada, coração acelerado, o corpo e o lençol ensopados pelo suor viscoso. Ficou assim por um instante, banhado pela luz mortiça da luminária, incomodado com a boca seca, esturricada, sob cuja aridez se escondem os fósseis do que ficou por dizer. Trouxe consigo a sensação de um deslocamento inesperado, de uma intervenção digressiva que o removia de uma narrativa inconclusa e o transfixava numa possibilidade cenográfica aparentemente desconhecida. Levantou-se, percorreu o quarto com o olhar: nenhum objeto evocava qualquer lembrança, não parecia ter o menor vínculo com aquele cenário no qual acabara de aparecer, vindo não se sabe de onde. A sensação de que representara um papel numa trama subitamente suspensa e inacabada ainda era forte, ainda vibrava em todo o seu ser. Descobriu a cozinha e procurou água. “Tenho a impressão de haver palcos em mundos diferentes; e alguma simetria perfeitamente inconcebível mobiliza-nos entre dezenas (talvez centenas) de representações com as quais é possível construir um drama cósmico. Sob essa perspectiva, os sonhos são lembranças de atuações anteriores. Mas isso é loucura; devo estar perdendo o juízo.” Fez um breve reconhecimento dos cômodos do apartamento e chegou à sacada. Sentiu o vento frio sobre o corpo ainda quente. “Se for isso mesmo, quantos sujeitos eu sou? Ou de quantos eus sou constituído?” Contemplou as luzes da cidade, enquanto fechava sobre o peito o casaco com o qual despertara, ainda umedecido de suor.

FERNÃO GOMES

EPITÁFIO

2011-09-02T17:59:00.000-07:00

Hoje, que me sinto cansado de sentir o que sou,

Hoje, que pensar que me sinto cansado de sentir o que sou me cansa,

Hoje, e só hoje, e nunca mais,

Quero escrever o meu epitáfio:

Aqui jaz Fernão Gomes

Tudo o mais é mitologia.

Sou sublime, meus irmãos, assim como sois também, e não sabeis.

Não pretendo jazer sob a terra, silencioso, como jazem outros homens,

Porque jazer sob a terra, como jazem outros homens, silenciosos,

Não é destino; é símbolo; é sombra; é nada.

E, por esta razão, por esta única e essencial razão,

Quero agora corrigir o epitáfio que acabo de conceber:

Aqui não jaz Fernão Gomes

Ele deu um chiste na morte

E pegou o primeiro caminho de estrelas pro infinito.

FERNÃO GOMES

VISITA DE ESCOBAR

2011-08-26T16:36:00.000-07:00

Era o dia das boas sensações. Escobar foi visitar-me e saber da saúde de minha mãe. Nunca me visitara até ali, nem as nossas relações estavam já tão estreitas, como vieram a ser depois; mas sabendo a razão da minha saída, três dias antes, aproveitou o domingo para ir ter comigo e perguntar se continuava o perigo ou não. Quando lhe disse que não, respirou. “Tive receio”, disse ele. “Os outros souberam?” “Parece que sim: alguns souberam.” Tio Cosme e José Dias gostaram do moço; o agregado disse-lhe que vira uma vez o pai no Rio de Janeiro. Escobar era muito polido; e, conquanto falasse mais do que veio a falar depois, ainda assim não era tanto como os rapazes da nossa idade; naquele dia achei-o um pouco mais expansivo que de costume. Tio Cosme quis que jantasse conosco. Escobar refletiu um instante e acabou dizendo que o correspondente do pai esperava por ele. Eu, lembrando-me das palavras do Gurgel, repeti-as: “Manda-se lá um preto dizer que o senhor janta aqui, e irá depois. “Tanto incômodo!” “Incômodo nenhum”, interveio Tio Cosme. Escobar aceitou, e jantou. Notei que os movimentos rápidos que tinha e dominava na aula também os dominava agora, na sala como na mesa. A hora que passou comigo foi de franca amizade. Mostrei-lhe os poucos livros que possuía. Gostou muito do retrato de meu pai; depois de alguns instantes de contemplação, virou-se e disse-me: “Vê-se que era um coração puro!” E sem que eu esperasse, ainda que tacitamente desejasse, Escobar deu dois passos em minha direção, aproximou o rosto do meu, abrochou os lábios e... Não me atrevo a dizer nada; ainda que queira traduzir aquele instante, quarenta anos depois, não me julgo capaz de fazê-lo. Sei apenas que doce foi a sensação do beijo; ele afastou-se com delicadeza e esteve a contemplar-me, quieto, vasculhando com seu olhar penetrante a inquietude que se instalara em mim. Eu fiquei encolhido a um canto, cerzido à parede, dominado completamente por uma espécie de vertigem, sem palavras. Preso, atordoado, não achava gesto nem ímpeto que me descolasse da parede e me atirasse a ele com mil palavras cálidas e mimosas... Sentia minhas entranhas devassadas pelos olhos claros e dulcíssimos do meu estimado amigo.

para Alexandre Vieira, Guilherme Sandi, Santiago Garcia

FERNÃO GOMES

CHIAROSCURO

2011-08-20T04:01:00.000-07:00

Os espaços da estação foram tomados por uma névoa repentina. Ninguém esperava aquilo, pelo menos não daquele modo tão súbito, tão silenciosamente invasor. Monitores e relógios desapareceram quase que por completo; deles restariam vagas luminescências perdidas ao longo da grande gare, convertida num estranho campo de esquecimento. O ar gelado penetrava os vazios entre as colunas de mármore descomunais. Naquele instante, naquele perfeito e simétrico instante, ela se encostou num canto de parede, contraindo os músculos das costas ao contato imediato da superfície fria. “É preciso estar atenta em meio ao nevoeiro.” Ela se assustou com a senhora encostada à parede, ao seu lado. Ficou olhando, sem reação, tremendo de frio. “Tome; use isto.” Pôs com delicadeza um casaco sobre seus ombros, sorriu sem mostrar os dentes e se afastou, desfazendo-se na névoa. “Não perca seu trem. A hora se aproxima.” Um súbito cheiro de fritura e café construiu imagens em sua mente e despertou o ideal de família há muito adormecido. Onde estarão? Quem eram eles? Instintivamente ela olhou para cima, a fim de identificar, no jogo de luzes e sombras, as gotas de chuva, que parecia ter recomeçado. Só então entendeu que estava chorando. Enxugou os olhos na manga do casaco, fez uma prece com quaisquer palavras, para encontrar nelas o fogo ao redor do qual encolheria seu ser e desprendeu-se da parede, em direção à plataforma de embarque.

FERNÃO GOMES

AUTOFICÇÃO

2011-08-14T17:40:00.000-07:00

É um mundo inóspito; intenso; vigoroso. Durante todos esses anos, tenho me sentido cercado, encarcerado em mim mesmo, sozinho como um objeto esquecido no fundo de uma gaveta. Todos foram embora; não há mais ninguém por esses corredores extensos; apenas a vertigem de sua perspectiva interminável. Estou sozinho nesse pátio à meia-luz. Desculpem minha sinceridade e o tom confessional de minhas palavras, mas sinto-me melhor do que quando estava cercado por eles. Sou escritor e professor e, às vezes, me surpreendo buscando uma razão, um nexo que explique todas essas monstruosidades. Eles falavam, aflitivamente, todos ao mesmo tempo, e em voz alta, vociferavam em busca de coisas, em busca de ilusões, em busca de nada. São fantasmas perseguindo fantasmas; sombras em busca de sombras. Naturalmente, eu não tinha respostas para as perguntas que faziam. Quem as tem? Eles não sabiam que eu tinha as mãos vazias. Creio que todos os homens têm as mãos vazias. Encolho-me, por um instante, diante da onda de ar frio que avança por esses corredores, enregelando minha pele. Nesse momento, restam os últimos funcionários, apagando as luzes das últimas salas. Antes de eu me levantar desse banco, antecipo em mim mesmo o ruído dos meus passos pelo corredor e o fragor da porta se fechando. Não sei em que mundo entrarei, quando puser os pés na noite que entra.

FERNÃO GOMES

A HORA FRIA

2011-08-06T12:18:00.000-07:00

Escolhi esconder, mas tudo em mim são os seus dez bilhões de olhos; tudo em mim são distâncias inconcebíveis – berçários de estrelas; regimes que silenciam oposições; seu implacável furor. Escolhi esconder, mas como assimilar esse jogo, se [agora sei] sou eu que me persigo, e o aparente ludismo pode se converter repentinamente em horror difuso e fronteiriço? Sinto cansaço de tudo, mas porque sou cambiante digo “sim” a todas as coisas, digo “não” ao não: necessito de tudo que é perfeitamente humano, de tudo que em mim são distâncias incomensuráveis, mas absolutamente transponíveis – misteriosas planícies siderais; constrangimentos entre cristãos e muçulmanos; o cheiro ácido e atraente do seu sexo; o frio penetrante da última hora antes do amanhecer. Também escolhi abandonar os caminhos que me conduziam à sua presença, mas a cada passo em direção à circunferência recolho despojos de sua acidez, do desenho tortuoso e úmido de suas pegadas, mas mesmo assim prossigo como quem caminha pelo cais do porto, num dia chuvoso, perseguindo os vagos sinais de uma presença espectral, uma presença que me impele continuamente para dentro de mim mesmo. Por enquanto, não espero nada, porque tenho o código de uma nova mídia. Ele está inscrito em minha alma - é a razão de todas as minhas inquietudes e de suas futuras mensagens de texto.

FERNÃO GOMES

X-FILES

2011-07-31T18:18:00.000-07:00

Ele pôs o fone de ouvido, mas não conseguiu ouvir New York, New York. Talvez o aparelho estivesse com defeito. Chamou o operador de áudio e, num inglês sofrível, explicou o problema. O rapaz fez ajustes em alguns botões e o devolveu em perfeito estado de funcionamento. Enquanto ouvia a canção, cobriu a cabeça com o capuz, como tinham feito os demais monges que ali aguardavam o momento da gravação do comercial. Estavam sentados na posição de lótus, ouvindo nos fones a voz de Frank Sinatra. Percorreu com o olhar as câmeras e os holofotes dispostos em todos os cantos do grande terraço, de onde era possível contemplar a Ilha de Manhattan, naquele fim de tarde frio e sem nuvens. A numerosa equipe da emissora movimentava-se, de um lado a outro, dispondo os últimos microfones, realizando testes. Logo, o diretor fez um sinal, interromperam a música, ficaram todos em silêncio. Depois da contagem regressiva, entraram ao vivo na programação da emissora. Ao sinal do assistente, os monges iniciaram a vocalização do OM, em tom grave e vigoroso. Aos poucos, sua vibração começou a estremecer as instalações de transmissão, explodiram alguns holofotes, romperam-se fios elétricos e, um a um, os monges elevaram-se no ar e, diante dos olhos de milhares de pessoas, desapareceram na última luz do dia.

FERNÃO GOMES

UMA NOVA NOVA TEORIA DO ROMANCE

2011-07-26T13:22:00.000-07:00

Eles caminhavam em círculo, percorrendo aqueles vastos campos inóspitos, forjando na terra um caminho. A cada volta deparavam-se com as marcas que tinham deixado, admirando o lavor dos próprios pés. Eles caminhavam em círculo, percorrendo aqueles vastos campos inóspitos, forjando na terra um caminho. A cada volta deparavam-se com as marcas que tinham deixado, admirando o lavor dos próprios pés. Eles caminhavam em círculo, percorrendo aqueles vastos campos inóspitos, forjando na terra um caminho. A cada volta deparavam-se com as marcas que tinham deixado, admirando o lavor dos próprios pés. Eles caminhavam em círculo, percorrendo aqueles vastos campos inóspitos, forjando na terra um caminho. A cada volta deparavam-se com as marcas que tinham deixado, admirando o lavor dos próprios pés.

FERNÃO GOMES

DOPPELGÄNGER

2011-07-17T08:15:00.000-07:00

Tem os meus olhos - e um olhar de amplidões que eu jamais supusera. Vi-o uma única vez, quando saía de um zoológico, num fim de tarde frio, que deixara em meu ser impressões de irrealidade, especialmente depois que passei pela jaula da fênix e do basilisco. Havia poucas criaturas transitando pelas alamedas álgidas, quando ouvi aquela composição de violinos emergindo das trevas, em todo o seu esplendor, para fundir-se com um coro de barítonos sombrios que eu sentia incorporarem-se à paisagem desolada do pôr-do-sol, como um réquiem. Ele ficou parado, olhando fixamente, as mãos apoiadas no vidro de uma janela invisível, desejando algo íntimo e indevassável que eu carregava comigo, minha própria alma. Foi uma experiência tenebrosa: esqueci-me dos animais que acabara de rever e fugi, constrangido por uma estranha vibração que trespassava todo o meu corpo. E agora posso vê-lo, outra vez, olhando fixamente através da mesma janela. Não posso abri-la, deixarei tudo trancafiado! Ele é um eu esquecido, uma sombra ancestral, a não-linearidade em minha palavra.

FERNÃO GOMES

TAXI BOY

2011-07-08T06:43:00.000-07:00

“Haverá um tempo para todas as coisas? Você acredita nisso? Que haverá um tempo em cujas entranhas repousa, silenciosa, a compreensão de todas as coisas? Ainda que houvesse, quantas delas, essenciais para uma vida, são assimiladas tarde demais, tão tarde que chega a ser um ultraje, tão tarde que nenhuma lágrima explica.” Levantou-se, passeou nu pelo quarto, completou o cálice, acendeu um cigarro. “Sua ingenuidade me dá calafrios, porque não é dissimulada; é expressão espontânea de preconceito mais do que seria artifício do orgulho. E isso é tudo o que você tem: o seu preconceito, razão da percepção tardia das coisas, como já disse. Enxugue suas lágrimas, elas são inúteis e não explicam nada. Quantas níobes há em você? Que desperdício! Vista-se e saia. Jamais diga ao seu namorado o que não aconteceu entre nós. Ele nunca entenderá.” Virou o último gole de vinho e ficou quieto, fumando, esperando que ela se recompusesse. “Eu poderia amar você uma vida inteira.” Ela saiu chorando, enquanto ele voltou para a cama. Ao passar pelo espelho, sua imagem não se refletiu na lâmina.

FERNÃO GOMES

CARDUME

2011-06-30T16:31:00.000-07:00

A água seguia seu curso, sem sequer um murmúrio; envolvia a madeira do cais, com pequenas ondulações, cintilando aos tênues raios do último sol. Um vento gelado trazia as primeiras nuvens da frente fria. Sentados, os rapazes balançavam as pernas, enquanto observavam pequenos cardumes, nadando em sincronia como se fossem uma só entidade. “Estive pensando...” “Em quê? Na fórmula de Drake?” O outro sorriu: “Também. Mas dessa vez foram os peixes. A ideia de cardume.” E ficaram quietos, olhando um para o outro, traduzindo-se sem palavras. Semanas depois, católicos, protestantes, evangélicos, budistas, taoístas, xintoístas, umbandistas, ortodoxos, adventistas, kardecistas, mórmons, gnósticos, agnósticos, ateus, rosacruzes, maçons, reconstrucionistas, xamanistas, bruxos, druidas, ufólogos e centenas de livres pensadores encontravam-se reunidos no deserto de Atacama, alçando seus olhos aos céus. Houve entre eles um grande silêncio, seguido de um inusitado movimento de ontologias acima de suas cabeças.

FERNÃO GOMES

CLOUD INFORMATION

2011-06-25T05:47:00.000-07:00

Um dia ele amanheceu diferente de todos os outros dias de sua inexpressiva existência, como ele próprio a caracterizou, na longa carta deixada ao tio, única pessoa com quem convivera nos últimos meses. Abriu os olhos ardentes como se retornasse de um transe que o asfixiara, como se saído de um pesadelo infernal que quase lhe subtraíra a vida, como se escapado de uma experiência opressiva e desconfortável, durante a qual corria o mais velozmente possível, a fim de atravessar as trevas de uma floresta densa e viscosa, porque perseguido por algo metálico que bafejava ruidosa e ferozmente atrás de sua nuca, arrepiando-lhe todo o corpo. Nas últimas semanas, ele vinha “sonhando com robôs”, sucessivamente. Abriu os olhos vermelhos, arquejante, como se repentinamente se lembrasse de algo muitíssimo importante e cuja importância carbonizava todas as ilusões humanas (“absolutamente todas”, foram suas palavras), cuja importância calcinava todas as verdades, todas as filosofias e sistemas de crença, subitamente convertidos em destroços, em construções patéticas e sem sentido. Redigiu, pacienciosamente, uma carta ao tio e saiu às ruas, sem direção definida. Ia cochichando aos ouvidos das pessoas que encontrava, protegendo os lábios com as mãos em forma de concha. Todas faziam expressões de espanto e imediatamente cochichavam aos ouvidos de outras, partilhando a informação recebida. Logo, milhares de pessoas cochichavam aos ouvidos umas das outras e, na medida em que o faziam, seus corpos iam se transformando em nuvens.

FERNÃO GOMES

JOHNNY BLUE

2011-06-19T18:52:00.000-07:00

“Não!”, eu disse. “Absolutamente não, porque ‘não’ é a palavra mais bela que existe, porque um ‘não’ pode ser o intervalo entre todas as coisas, porque um ‘não’ pode conter a essência de todas as coisas.” Depois dessa intervenção, só o que me lembro, não obstante as fraturas de minha memória (porque sou um sujeito de memória tênue), são também fraturas, ruínas de narrativas: ela produziu movimentos desconexos, projeções sonoras incongruentes, imagens desinteligentes que passaram por minhas retinas numa sucessão de incoerências efêmeras. Confesso que aquela confusão de conteúdos sem sentido foi razão suficiente para eu me convencer de que havia uma multidão de mulheres diante de mim, tentando persuadir-me sobre suas razões e seus sentimentos. Era como se eu olhasse para dezenas de monitores, ao mesmo tempo, esforçando-me para compreender as imagens estranhas que se multiplicavam numa profusão de transdimensões absurdas. Depois disso, eu vi aquela criatura desaparecer diante de mim. Ela simplesmente se desmaterializou, deixou atrás de si o fragor da porta socando a parede. Eu sinceramente queria dizer a ela: “Fale comigo sobre amor. Fale comigo, ao menos uma vez, sobre amor.” Mas o fato é que eu disse “não”. E pela primeira vez no universo o “não” manifestou-se em todo o seu esplendor como o elemento gerador de uma doutrina, como o legítimo conceptor de uma filosofia. “Não”: a nova metafísica do ser, um novo capítulo na longa história das ontologias.

FERNÃO GOMES

A ARCA

2011-06-09T11:42:00.000-07:00

A imagem do cálice turvara-se. Teria sido o modo como ele o percebera ou aquela ondulação seria o sinal de uma estranha intervenção em sua sensibilidade? Essa inesperada conexão trouxera movimentos de um passado em cujo campo deixara marcas que não se apagam. Mas ele não devia precipitar-se para zonas de tempo sobre as quais não tinha mais controle. Qualquer distração poderia iludir-lhe os sentidos, especialmente na presença do Abade, ex-professor de Astrobiologia, que generosamente acabara de oferecer-lhe um de seus licores exóticos, produzidos com ervas dos gigantes gasosos de Andrômeda. Súbito, o Abade estava diante dele, oferecendo o cálice de licor e sorrindo com discrição: “Interferir no curso da vida é uma ideia e tanto, especialmente quando as recombinações proteicas são anômalas.” “Presumo que sim, Mestre”, respondeu, enquanto aceitava o cálice. “Anomalias e estranhamentos são potências que instigam o espírito. Afinal, muitas narrativas vivem desses espasmos.” O Abade levantou a sobrancelha e fixou o olhar no ex-discípulo. Deslocou-se até a mesa, onde deixou o cálice, pegou uma pequena caixa escura, em cujas faces deslocavam-se ondas de um estranho veludo. Entregou-a e disse: “Tenho esperanças e temores quanto a isso. Essa arca é a espada sobre sua cabeça.” Logo o veículo espacial levantou voo, circundou as torres da catedral, vagarosamente, e deslizou em direção ao céu violeta. Ao olhar uma última vez para baixo, a imagem da catedral pareceu turvar-se, como acontecera com o cálice do Abade.

FERNÃO GOMES

O CACTO

2011-05-29T12:48:00.000-07:00

Encolhido a um canto, entre passeantes e espectros anônimos, aquele sujeito, discreto e solitário, testemunhou a cena brutal, como testemunhara tantas outras, desde sua infância distante, e inacabada. Sentindo-se premido por brutalidades e com olhar alheio, feito uma figura de Rodin, desprendeu-se do mundo e, movendo-se entre miasmas e pensamentos, constatou ser necessário resistir e adverti-los. Na quietude de sua alma, pronunciou o seguinte: “Aquele cacto lembrava os gestos desesperados da estatuária: Laocoonte fora constrangido pelas serpentes, como Ugolino quedara esfaimado diante dos filhos. O cacto evocava também a aridez do nordeste: a caatinga infalível, a seca inevitável. Era enorme, mesmo para esta terra de ferocidades excepcionais. Um dia um tufão furioso abateu-o pela raiz. O cacto tombou, arrebentando os cabos elétricos, atravessado na rua, impedindo o trânsito de automóveis e de seres humanos, que por ali transitavam. Durante horas privou a cidade de iluminação, de energia e de vida. Era belo, inquieto, transgressor.”

FERNÃO GOMES

NOVO FOLHETIM

2011-05-22T07:02:00.000-07:00

A comunidade católica sentiu-se constrangida com a notícia, que reverberou por todo o orbe da santa madre igreja, causando embaraços de toda sorte: um padre brasileiro, estudante de fenomenologia, foi encontrado morto num quarto de hotel em Trastevere, em Roma. O caso ganhou as mídias do mundo – jornalistas, investigadores e autoridades do Vaticano seguiram pistas, refizeram históricos. Durante as investigações, depararam-se com personagens que estiveram com o padre brasileiro: três suspeitos, chaves para a solução do mistério - um Homem; um Padre; um Moço. Nenhum deles foi encontrado, nenhuma identidade revelada, vazios desconcertantes que levaram ao arquivamento do caso. Neste ponto, a literatura reivindica uma responsabilidade que a história é incapaz de assumir. Se o assassino fosse o Homem, o primeiro dos três suspeitos, a morte do padre ter-se-ia dado nas seguintes condições: depois de um telefonema, ambos se encontram no quarto do hotel: “Não estou aqui para discutir o valor de suas ideias. Os progressos que o Sr. tem feito junto aos sem-terra obstruíram as ações de políticos e de proprietários rurais brasileiros. Sua morte em terras estrangeiras não poderia estar mais ajustada às intenções daqueles que me enviaram.” Três tiros puseram fim aos dias do padre brasileiro. No entanto, se o assassino fosse outro Padre, o segundo entre os suspeitos, sua morte teria sido possivelmente assim: “O poder que me traz aqui está muito além daquilo que fez de nós o que somos”. “O que pode estar além do que somos?”, pergunta o Padre que morrerá. Após breve silêncio, seu executor responde: “Suas relações levaram seus passos a campos perigosíssimos.” “Como os consórcios para os quais você agora trabalha? Grupos que subvencionam pesquisas genéticas e concepção de híbridos? Não me parece ser a vontade de Deus.” “O que sabe sobre a vontade de Deus? Administrar Suas dádivas é uma tarefa suprema. E estar aqui, neste momento, faz parte desse poder.” Três tiros puseram fim aos dias do padre brasileiro. Não obstante, se o assassino fosse o Moço, o terceiro suspeito, a morte do Padre talvez fosse assim: “Suas declarações não são bem-vindas. Fomentaram atividades homofóbicas, neonazistas e ainda inspiraram ações renovadas da Klux Klan. Isso é intolerável e contraditório para quem defende comunidades rurais. Suas inconsequências terminam aqui.” Três tiros puseram fim aos dias do padre brasileiro.

FERNÃO GOMES

HAWORTH

2011-05-13T15:47:00.000-07:00

Folhas de plátanos boiavam, encharcadas, nas primeiras poças que a chuva formara. Ciprestes e anjos confundiam-se entre os túmulos, na perspectiva translúcida das alamedas do campo-santo. No fim de tarde chuvoso, vultos silenciosos destacavam-se, sob guarda-chuvas, ao redor do esquife, que vagarosamente alcançara o fundo da cova. Entre os fieis que ali estavam, alguém cogitava esses pensamentos: “Quantas vezes desafiamos os fantasmas, só nós dois, ficando em pé, entre as sepulturas, invocando-os, desejando que aparecessem naquelas noites frias.” O padre concluíra já seu discurso, desenhara no ar e no próprio peito uma cruz invisível, abençoando parentes e amigos que ali protagonizavam um epílogo. “Nunca mais hei de voltar àqueles campos, meu querido, a não ser que seja ao seu lado, outra vez, como dois fantasmas vagando entre as sepulturas, sentindo o vento frio soprar em nossas faces, para sempre.” Afastou-se do grupo, feito sombra fugidia, derramando lágrimas na chuva, enquanto se dissolvia na perspectiva da alameda, como as folhas dos plátanos. Lançaram flores sobre o caixão, esparziram pétalas em saudação ao morto, possivelmente a última fala daqueles que ficam, e deixaram, silenciosos, o campo-santo. Por aquela porta, que agora se fecha, nada mais passará.

FERNÃO GOMES

CAVALO DE TROIA

2011-05-07T06:13:00.000-07:00

“Depois de desfiados todos os novelos, só o que me resta é esse instante, a perturbadora brevidade desse instante e com ele as cinzas do que foi a minha palavra.” Uma aeromoça passou e, sorridente, ofereceu serviços. Ele agradeceu, abraçou a valise, encolheu-se no acento. “A palavra em chamas.” Levantou a cabeça, percorreu com um lance de olhar o interior da aeronave. Quase todos adormeciam, quase tudo estava entregue às trevas. Alguns passageiros liam, outros conversavam mentalmente. Procurou uma posição que acomodasse o corpo e recostou a cabeça. “Como reconstituir a totalidade de uma existência? Como fazê-lo, se tudo de que disponho agora é este breve momento de suspensão? Quando penso em mim mesmo em qualquer passado, vejo outra pessoa, rememoro uma ficção vivida por outro. O que foi pertence a outro, a outros eus que não reconheço mais. Só este momento me pertence. Vou preservá-lo como preservo este segredo. Eu sou o Odisseu.” Segurou a valise junto ao corpo, como quem acomoda o filho ao colo, e ficou a tamborilar os dedos, pacienciosamente. A voz do comandante despertou os demais passageiros, avisando sobre uma turbulência próxima.

FERNÃO GOMES

AMÉRICA (fragmento de uma releitura)

2011-05-02T17:29:00.000-07:00

Ela volta do quarto num vestido quase curto, discretamente florido, terminando de calçar uma sandália fina, ajeitando-a no pé com o dedo indicador. Tira da geladeira umas latinhas de cerveja e as esconde num saco plástico de supermercado. Pega o baseado e diz ao ex-patrão: “Vem. Quero aproveitar esse fim de tarde.” Saem pelo corredor e sobem silenciosamente as escadas do edifício. No último andar entram por uma porta, onde se penduram avisos e advertências sobre os perigos do sistema elétrico. Pela escada estreita alcançam o terraço ocupado por máquinas, plantas e folhagens penduradas por todos os cantos: uma floresta minúscula possivelmente conservada pelo zelador do local. Avançam por entre as folhas, como se atravessassem denso bosque, em direção a um ponto escuro e oculto. Sentam-se num canto, de onde podem ver, sem ser vistos, qualquer pessoa que por ali apareça, além da paisagem suburbana e suja que se descortina em fragmentos atrás das folhagens. A índia abre as latinhas de cerveja, eles brindam e bebem. Sempre em silêncio, ela acende o baseado, fuma duas, três vezes, passa o cigarro ao sujeito, que a imita. Ele sente amortecer todo o corpo, devolve o cigarro, aproxima-se dela e beija-lhe a boca. Ela corresponde, porque era isso que queria. Pouco depois se entregam um ao outro, morrendo de tesão, enquanto as latinhas de cerveja esperam, a um canto, trocando confidências na língua que só elas entendem: “Olhe só pra esses dois”, diz uma delas. “O que é que tem?”, responde a outra. “Mais parecem uma criatura bizarra de muitos braços e pernas, rolando e se esfregando de um lado a outro.” “E o que você tem com isso?” “Eu, propriamente, nada, mas há pouco estavam ambos entre socos e hostilidades. Não se passaram minutos já estão aos beijos, abraços e carícias.” “Isso é o sexo, amiga. É assim que se explicam muitos enredos desse mundo. Humanos são contraditórios: repudiam e desejam a um só tempo as mesmas coisas.” “Como sabe tanto sobre humanos, sendo apenas uma lata de cerveja?” “Porque sou reciclável como eles. Esvaziam-me, reciclam-me, enchem-me de cerveja, dão-me um novo lacre, que é a alma estrutural das latas de cerveja, e aqui estou. Tive muitas vidas, passando de mão em mão, de boca em boca, ouvindo as narrativas dos humanos, ao longo dos anos e das estações. Se você conhece pouco sobre eles, suponho que seja uma lata nova, tem ainda muitas vidas pela frente.” “Parece que sim. O alumínio de que sou feita ainda brilha e está intacto.” “Mas terá cicatrizes como eu. Os humanos não se contentam em marcar a si próprios, deixam sinais em tudo o que tocam. É o que agora fazem esses dois, um ao outro.” “Não imaginava que ser uma simples lata de cerveja fosse tão complexo.” “Complexidade é uma questão de ponto de vista. Se quiser aprender sobre essas criaturas, fique em silêncio e observe o que fazem. Em muitos casos, como é o nosso, observar é o mesmo que experimentar.” “Como tem tanta certeza?” “Ninguém tem certeza alguma nesse mundo. E agora fique em silêncio, observe e aprenda. Essas talvez sejam as últimas palavras que dirigimos uma à outra. Adeus.” “Adeus.” E permaneceram caladas, aguardando os amantes, que logo viriam esvaziá-las.

FERNÃO GOMES

O HOMEM NO ESCURO

2011-04-23T03:31:00.000-07:00

A onda friíssima de vento alcança seu corpo, perturba sua concentração, quase o empurra precipício abaixo. Ele sente o coração acelerar-se, dobra levemente os joelhos, procura a melhor posição para os pés, enquanto segura com firmeza a vara, em busca do equilíbrio que o manterá no cabo de aço, sabe-se lá por quanto tempo mais. Não esperava essa mudança repentina nas condições meteorológicas. Tudo fora criteriosamente calculado. No entanto, a massa de ar frio transtornara a situação: o vento entre os edifícios constrange seus movimentos, impõe outro ritmo à travessia. A meio caminho do percurso, ele parece tão convicto de seus propósitos, tão certo de suas intenções, quanto agora seu perigoso imobilismo também o revela reticente e suscetível. A tarde avança célere em direção à noite. Aqui embaixo, o trânsito está vencido; as viaturas se reproduzem, histéricas; megafones solicitam, advertem, ameaçam; dezenas aglomeram-se pela calçada; amontoam-se nas portas dos estabelecimentos; na parada do ônibus; na entrada da estação do metrô. Com a vida interrompida, observam, inquietos, a façanha; perguntam, aflitos, sobre as razões que o impelem ao desafio, que o impulsionam ao limite das coisas. Repentinamente, uma senhora grita, em meio à multidão: “Olhem bem aquele rapaz! Ele tem a chave!” E aquele rapaz, habitante de sua infalível solidão, premido pelas ferozes oscilações da massa de ar frio, decidiu não resistir: retirou os pés do cabo de aço, como se os elevasse a degrau invisível, e percorreu a outra metade do percurso deslizando nas ondas do vento.

FERNÃO GOMES

D. JUAN

2011-04-14T12:34:00.000-07:00

Aqui estou, no limite de tudo o que posso conceber de mim mesmo; no final de mim mesmo. Além dessas fronteiras, não estou certo do que encontrarei e tenho medo do deserto fantasmagórico que diante de mim se afigura, assombroso. Além de mim, não parece haver qualquer ontologia em que eu vislumbre ao menos uma sombra fugidia do que sou. No entanto, sinto-me estremecer, porque a força que me arroja, irresistivelmente, em tua direção talvez seja a mesma que também me apavora. E vislumbrar um novo caminho entre sedução e pavor, é, para mim, o triunfo do meu egoísmo, porque amar ou ser amado pode ser apenas uma ideia distante, uma imagem prestes a se dissolver ao menor movimento. Mas ironicamente é essa vaporosa fragilidade do amor que mais me atrai e me subjuga, como um algoz de cujo poder não tenho forças para escapar, mas cuja sedução estimo tanto quanto o mais negro dos meus desejos. Teu poder sobre mim é também o alento que me dá vida, a substância com que explico o horror e a dúvida de viver e, rindo secretamente, ainda posso transgredir as leis humanas do puro fingimento. Toda vez que estou diante de ti, sinto que estou diante do que mais amo: os estilhaços de mim mesmo, as cinzas do meu ser que continuamente se desfaz. Essa condição, entretanto, não me constrange, tampouco fere uma pressuposta integridade, posto que a cada fragmento que de mim se desprende, mais reconheço as inscrições de tua alma e a fúria infatigável de tua carne. Quando vou ao teu encontro, vou em direção à minha glória ou à minha morte? Presumo que em direção à minha glória, porque a morte só existe em palavras e meu presente é uma percepção sem limites. Eis então o meu legado: eu sou o caminho estreito em direção a tudo quanto mais temes, que é tudo quanto mais ardentemente desejas. Dentro de teu corpo e nos abismos insondáveis de tua alma, a cada instante eu ressuscito e te condeno.

FERNÃO GOMES

EPOPEIAS

2011-04-09T06:21:00.000-07:00

Acumularam-se temores entre eles: ruínas de uma história de erros e inquietudes. Depois da grande rebelião, recolheram-se em seus invólucros espaciais e permaneceram distantes da Terra. As aparições tornaram-se raríssimas e mesmo nas estações mais frias, quando permitiam aproximações amistosas das tribos, deixaram de exibir seu álgido esplendor, cindidos por rancores e desilusões. Nunca mais aqueles campos foram os mesmos; arqueologia alguma será capaz de conceber os extensos labirintos sombrios cujos corredores presenciaram insólitos encontros. Resignadas em sua orfandade e impelidas por extremas aflições, as tribos pré-adâmicas irromperam nos templos e nas câmaras sacrificiais, em busca dos pomos da vida eterna, mas o Conselho Planetário há muito os apartara dessa dádiva ancestral. “É a grande noite cósmica!”, gritavam, ensandecidos, os líderes dos clãs, enquanto observavam estranhas luzes movendo-se nos céus da aurora do mundo. Muitos milênios depois, aos aedos restariam apenas fragmentos desses dramas inconcebíveis, substância e esplendor de suas epopeias. Mas em sua quietude interior, no silêncio em cujos abismos todo discurso se consome, eles conheceriam, secretamente, sua misérrima condição, e diriam consigo: “Nunca mais! Nunca mais!”

FERNÃO GOMES

A VIDA POR UM FIO

2011-04-03T11:49:00.000-07:00

A long-neck quase vazia balançava feito um pêndulo irregular, displicentemente pendurada pelo gargalo, entre os dedos médio e indicador. Tomou o último gole como se fosse o último. Uma frequência de amargor e acidez manifestou-se espontaneamente em sua boca e dali se espalhou por todo o corpo, alojou-se nos ossos, nos músculos, percorreu as extensas regiões submersas da pele, causando-lhe arrepios: foram sintomas produzidos não pelo excesso de cerveja, mas pela inexplicável sensação de premência da vida, de brevidade de suas potências. Quando é a própria vida que mais avidamente se deseja, é unicamente ela que se esvai e se perde, para sempre. Descalço, avançou pela areia grossa da praia, sentindo o cheiro forte de angústia e peixe a inundar-lhe o corpo: morrer talvez seja isso, o fim da embriaguez; o olhar construído em outro extremo. Aproximou-se do cesto de lixo e ali deixou a garrafa vazia entre as outras que ele mesmo há pouco deixara. O cheiro acre de vida em decomposição elevou-se pelo ar, causando-lhe náuseas e contrações no estômago. Despencou na cama assim como estava, humano e cheio de cicatrizes. Ao despertar, não se lembrou de sonhos ou de qualquer movimento ao longo da madrugada, mas havia em seu ser a quieta e límpida impressão de ter protagonizado périplos em extensos campos de trevas. Ainda não havia sol quando pôs os pés na areia, outra vez. Uma claridade vaga possibilitava um horizonte, mas nada por ali se movia exceto o mar ancestral: nenhum marinheiro, nenhum vapor. Sentou-se na areia e ficou quieto, contemplando um albatroz acomodado sobre o ninho. Mergulho em sua imensidão: uma vez sou a pena do albatroz; outra, seu próprio ninho, e ouço somente as ondas do misterioso mar, a engolir o cais, pouco a pouco. Mais adiante, uma gaivota riscava o horizonte, em voo esplêndido e mudo.

FERNÃO GOMES

MEMENTO

2011-03-25T13:18:00.000-07:00

À luz violeta do crepúsculo, o contorno escuro da abadia recortava o céu como um fantasma imóvel. Acabara de chover, era possível sentir o aroma de terra úmida que circulava pelo ar frio nas penumbras da catedral. Pela janela de uma das torres, o abade observava as pequenas luzes movendo-se devagar no horizonte distante – eram as naves da polícia espacial, que realizava os primeiros movimentos da ronda noturna. Levantou-se, foi ao pequeno oratório, acendeu algumas velas com a luz mortiça de outra e observou o tremeluzir das chamas, longamente. Em seguida, com sopro discreto e curto apagou uma delas e pensou: “Como pode a substância que move as coisas desse mundo ser tão vigorosa e também tão tênue, que se desfaz com um simples suspiro? Tenho feito essa pergunta há anos e não vislumbro uma resposta. Suspeito, porém, que entre esses atributos repouse um delicado ser-não sendo, uma poética inesperada que minha melancolia me impede de perceber e que pode ser constituída de uma surpreendente e absurda simplicidade.” Sentiu uma lágrima descer pelo rosto e, ao invés de enxugá-la, segurou-a no indicador e a contemplou por um instante: “Absurda simplicidade.” Sentiu-se estremecer, os olhos turvaram-se, outras lágrimas perderam-se pelos fios da barba. Entontecido, deitou-se no chão, encolheu braços e pernas, sentindo-se sozinho, mas inexplicavelmente amparado por uma presença que parecia brincar com seus cabelos, como ele sempre esperou que acontecesse.

para Walter M. Miller Jr.

FERNÃO GOMES

O TERMINAL

2011-03-21T10:44:00.000-07:00

A voz no alto-falante, anunciando o próximo embarque, pôs fim ao constrangimento que se instalara entre os dois. Com as mãos no bolso do casaco, ele encolheu os ombros, protegendo-se da onda de frio que percorria os espaços do terminal: “Não se esconda nessa falsa indiferença. Depois de tudo, parece patético.” Ela ficou quieta, sentindo as palavras ferirem, sentindo nevascas em seu ser inerme. Antes ele marcasse sua carne com a máxima ferocidade, antes ele drenasse seu sangue, dilacerasse seu corpo, levando-a ao paroxismo inconcebível. Preferiria isso, preferiria brutalidades excepcionais, mas não essas palavras que causam danos e o fazem como quem devora o inimigo aos pequenos bocados, sem nunca se satisfazer completamente. “Estamos morrendo aos poucos", ele disse. “Talvez um dia ressuscitemos.” Súbito, apagaram-se as luzes do terminal e, durante alguns decênios, tudo ficou às escuras. Ressuscitar? Não sei o que é isso. Nada sei sobre amar ou morrer. Apenas sobrevivo em minha condição. Só sei o que sinto: dor, trevas, desertos. Acenderam as luzes de emergência, o terminal ficou na penumbra e uma canção triste no alto-falante fazia fundo àquele momento.[1] Ele tentou segurar-lhe o braço, ela esquivou-se. Depois dessa recusa, afastou-se, em silêncio e vagarosamente, em direção à saída. Ela ficou parada, contemplando as cinzas que se desprendiam de seu corpo, formando um rastro de tudo o que restou. No estacionamento, sob chuva e vento frio, ele esperou o ônibus passar, para contemplá-la uma última vez, mas não identificou seu vulto. Ela ainda estava no terminal, encolhida atrás de uma coluna, agarrada à mochila, onde chorou, silenciosamente, até o amanhecer.

FERNÃO GOMES

[1] Beauty from pain – Superchic[k]

TECNOLOGIA INTERATIVA 2

2011-03-12T04:12:00.000-08:00

Os números do relógio digital brilharam como um quasar intermitente e despertaram a programação sonora das guitarras indianas, como acontecia todos os dias. Ele deslizou a mão sobre a moldura flutuante do aparelho, interrompeu o som do despertador, levantou-se, com dores por todo o corpo, e foi em direção ao banheiro. No espelho, não conseguiu ver os traços do rosto, percebeu linhas indefinidas e imaginou ruínas provocadas por vapores do banho. Na cozinha, o som do rádio atenuou a frieza das simetrias metálicas: bolsa de valores e previsão do tempo. Minutos depois, estava vestido diante do painel eletrônico que programaria as atividades da casa, enquanto estivesse no trabalho. O rosto pálido de uma oriental construiu-se no monitor, iniciando a sequência de comandos a serem executados. Ele desceu pelo elevador, em direção ao estacionamento, e acomodado no veículo digitou o trajeto. O carro flutuou na pista de velocidade moderada, enquanto ele assistia no painel à síntese jornalística do dia anterior. No trabalho, ocupado com tarefas, numa das muitas baias dispostas em perspectiva, atualizou as informações do sistema. De repente, um funcionário vizinho passou por ele e disse: “Você está ótimo, hoje. Está brilhando.” Sem compreender o que acabara de ouvir, foi ao banheiro e, diante do espelho, ficou paralisado, perplexo, olhando fixamente para si mesmo. Quando aconteceu essa mudança? Por isso não fora capaz de ver o próprio rosto no espelho? Seria essa a razão das dores no corpo? Como o aceitariam, se agora ele não passava de uma narrativa biomecânica, constituída de unidades de processamento e softwares? Cedo ou tarde teria de sair dali e enfrentar as reações. Abriu a porta do banheiro, caminhou pelo corredor. Os demais funcionários cumprimentavam-no como se nada tivesse acontecido. Seriam incapazes de perceber a mudança ou ele estaria delirando, elaborando uma ilusão de si mesmo? Digitou solicitação de dispensa, reuniu as coisas e foi em direção ao estacionamento, deslocando-se, vagarosamente, junto à parede, de cabeça baixa, resignado com a própria condição e segurando o corrimão, com muito cuidado, porque naquele dia o piso estava especialmente escorregadio.

FERNÃO GOMES

A MÁQUINA DO MUNDO

2011-03-06T03:41:00.000-08:00

Na noite fria, eu acabava de deixar o labirinto subterrâneo do metrô, em meio aos ruídos dopplerianos dos trens velozes a percorrer as entranhas da terra. Quando alcancei o último degrau, estava sozinho numa plataforma extensa, e de entre as nuvens carregadas, vindo de uma dobra escura ou do fundo de meus próprios medos, manifestou-se diante de mim a figura de um demônio. Indefinido em seu monstruoso esplendor, suas formas se dissolviam nas trevas, mas ao mesmo tempo delas se destacavam; ao seu redor pairava uma estranha quietude - nem som ou silêncio, nem luz ou completa escuridão. Sem que eu pudesse contemplá-lo por inteiro (porque, por mais que o fizesse, seu vulto se volatilizava), ainda era possível pressupor o olhar enegrecido que atravessava meu ser, enregelando-me diante de sua figura inexplicavelmente anterior a tudo. De repente, a criatura rompeu o silêncio e assim me disse, embora ao meu redor indício algum revelasse a menor perturbação sonora: “Deixemos a retórica aos que desejam os deleites estéticos e vamos ao que justifica esse inusitado encontro. Tudo o que você procurou, dentro e fora de seu ser cansado das repetições estéreis e da inutilidade do saber ortodoxo; as explicações que você buscou na solidão de seu ínfimo conhecimento – um sentido para o absurdo de tudo existir, um nexo para a sistematização da ciência, da filosofia e de todos os saberes, todo o poder que até agora você jamais pôde alcançar – receba em suas mãos como a máxima dádiva a que aspiram muitos de seus pares. Para obter esse conteúdo, basta assinar o contrato com seu sangue, assim como tantos outros o fizeram. No último dia de sua vida, seu corpo e sua alma serão meus.” Ditas essas palavras, estendeu-me a mão nebulosa em cuja palma havia não uma pedra luminescente, como acontece nas ficções, mas uma possibilidade. Transido de medo, e estranhamente seguro de mim mesmo, contemplei o que me oferecia. Pouco depois, a entidade se dissolveu na noite. Olhei em todas as direções, buscando algum indício de sua presença, mas ao meu redor só havia névoa e escuridão.

para Carlos Drummond de Andrade

FERNÃO GOMES

MAQUINARIA

2011-02-25T09:43:00.000-08:00

Um rifle semiautomático é uma arma esguia, anatômica, de design atraente cujas curvas prolongam as mãos e os dedos de quem vai usá-la. Pode ser acomodado no pequeno estojo, em concavidades revestidas de veludo, especialmente desbastadas para o encaixe ajustado de suas partes. O modelo que temos diante de nós é destinado, afirmam os fabricantes, a práticas desportivas em geral, mas sabemos que podem ser úteis para outros fins. Sua coronha, adaptável ao ombro de ambidestros, é especialmente elaborada com fibra sintética, antideslizante, emoldurada por uma base ou soleira de borracha ventilada. Essa arma, que muitos consideram extraordinária, dispõe de uma mira telescópica com visão noturna e ajuste milimétrico de longo alcance, otimizado por um ponto de mira de fibra óptica vermelha. O projétil, cujo estrago justifica toda essa arquitetura que agora se descreve, é de ponta oca, capaz de penetração e danos jamais vistos. Ele é inserido na câmara, como agora fazemos, porque dispomos de uma arma de disparo único, como costuma ser: um tiro, um acerto. Contemplamos o alvo, ajustamos a mira e, no momento preciso, acionamos o gatilho: o projétil atravessa o cano flutuante, de alma raiada, passa velocíssimo pelo silenciador, girando e percorrendo o trajeto até atingir o coração de um sujeito que, neste país, jamais conceberia a possibilidade de converter-se num alvo assim como acabamos de convertê-lo. O projétil penetra no corpo e explode em fragmentos, causando dores lancinantes no deputado federal que é lançado ao chão, brutalmente, e lá permanece imóvel e sem respirar. Está morto. Acabamos de alvejá-lo. Ele é apenas o primeiro.

FERNÃO GOMES

ESPECTROS

2011-02-19T04:32:00.000-08:00

Acenderam muitas tochas no terraço solitário e frio. Nada mais havia naquelas vastidões, exceto o vento gelado soprando soberano suas inquietudes intermináveis. Reuniram-se mulheres recém-chegadas dos grandes centros, feridas em confrontos no excepcional teatro de masculinidades. Despregaram máscaras e fantasias; banharam-se, longamente. Depois, em vestes nazarenas, iniciaram os festejos: beberam, cantaram e dançaram, flexíveis, entrelaçando braços e pernas, aproximando vagamente a umidade quente dos lábios. Foi quando os espectros apareceram, conduzindo seus veículos no esplendor das trevas. As mulheres dispuseram pratos e cálices sobre a grande mesa e ali fartaram-se todos no incrível banquete dos espíritos. Um deles disse: “Ouvimos vocês chorarem. Estávamos bem próximos, mas para seus ouvidos tudo era apenas o ruído do vento.” Ao redor da grande mesa o vento diminuiu seus espasmos, quase não havia sinais de suas fantasmagorias. “Vocês não se lembram mais de todas as promessas. Vocês são os seus ancestrais.” “Nós tínhamos a Internet”, interveio uma mulher. E ficaram todos em silêncio no banquete dos espíritos. Quando elas acordaram, os espectros ainda estavam lá. No terraço solitário e frio, nada mais havia, exceto as tochas apagadas, as cadeiras vazias e o vento gelado soprando soberano suas inquietudes intermináveis.

FERNÃO GOMES

SINAIS

2011-02-12T11:25:00.000-08:00

Os batimentos cardíacos aumentam, parece que vai explodir, é noite, ele corre pela rua estreita de alguma favela do grande centro, olhando muitas vezes para trás, porque vêm à sua mente, em flashes velocíssimos, imagens confusas daquilo que o faz correr com vigor extraordinário, daquilo que vem logo atrás e se aproxima perigosamente, ele não compreende, não sabe o que é, faz muito frio, o suor escorre por todo o corpo, ele sente arrepios de medo, não consegue pensar, enquanto salta um muro, desce uma escada, vira à direita, atravessa o corredor estreito, vira à esquerda e sai num descampado que conduz a outras habitações, ele está próximo do ponto aonde quer chegar, agora sobe um barranco, usa as mãos pra ganhar impulso, sente a presença de algo acima de sua cabeça, as lágrimas escorrem pelo rosto, o choro silencioso transforma-se em gritos, ele quase arrebenta a porta do barraco, agarra-se à cintura de sua mãe, esconde-se atrás dela, chorando, gritando de medo, começa a sentir formigamentos por todo o corpo, enquanto olha em direção à porta e vê a luz intensa envolvendo a habitação, o pequeno hermes cai de joelhos, dobrado em si mesmo, sentado no próprio calcanhar, arranha o peito aflitivamente como se o rasgasse, o tronco e a cabeça são projetados para trás no momento em que um largo feixe de luz expande-se de seu peito em meio aos gritos estridentes dele e de sua mãe. Curvada sobre o filho, tentando ampará-lo, ela olhou em direção à porta e, no mesmo instante, soube que eles estavam lá.

FERNÃO GOMES

FRONTEIRAS

2011-02-05T06:27:00.000-08:00

Nancy lembrou-se do encontro com Hartigan. Deixou o camarim às pressas e alcançou a rua. De repente, uma sensação arrepiou-lhe o corpo: alguém a observava. Voltou-se, e viu apenas sombras. Quase corria, os sapatos chocavam-se contra a neve acumulada nos frisos da calçada. Onde estaria Hartigan? Por engano, entrou numa rua escura, interrompeu os passos e permaneceu cercada pelas trevas. Súbito, um vulto saltou sobre ela, Nancy gritou e se debateu, tentando livrar-se daquelas mãos geladas, mas o assassino agarrou seu pé, ela golpeou a criatura, arrastou-se pela escuridão e percebeu-se subitamente entre prateleiras repletas de livros. Em sua mente formavam-se indagações confusas e sem respostas. “Que lugar é este? Onde está aquele que há pouco saltou sobre mim?” Olhou ao redor e deu-se com o local em completa penumbra. Levantou-se e caminhou, vagarosamente, aguçando os sentidos, olhando entre corredores extensos e prateleiras altíssimas. No balcão, encontrou um folheto sobre a programação cultural da cidade e ficou perplexa: São Paulo. “Meu Deus! Como vim parar aqui? Estou numa biblioteca ou livraria de outro país! Mas como?" Retornou ao ponto original onde primeiro entrara naquele local, mas a criatura estava diante dela, prestes a agarrá-la. Um soco a derrubou no carpete. Entontecida, arrastou-se, de costas, apoiada nos cotovelos, enquanto o vulto se aproximava, ameaçadoramente. Nancy encostou a cabeça na prateleira, sem possibilidade de fuga. No instante em que o assassino levantou o braço para golpeá-la, ouviram-se tiros. O vulto caiu a seus pés e, na perspectiva do corredor, surgiu Hartigan, olhando para a stripper. Pouco depois, antes de deixar aquele lugar, quis saber o que acontecera. Hartigan apontou-lhe o livro de onde saíram e para onde voltariam: Sin City – Frank Miller. “Então sou apenas uma personagem?” - perguntou a si mesma. A vida parecia tão real, mas agora o que lhe restava era a constatação de que ela própria e tudo o que conhecia não passavam de ilusão!? “Como é possível?” – insistiu. “Não sei.” – respondeu Hartigan. “Talvez tudo seja uma inconcebível ficção. Uma ficção dentro de outra.” Enquanto deixavam o lugar, o luminoso do teto espalhava sua luz sobre as fronteiras de todas as ficções.

FERNÃO GOMES

UM CÂNTICO PARA A TERRA DISTANTE

2011-01-29T11:01:00.000-08:00

“Eu seria capaz de apagar as cicatrizes que você deixou em mim, se isso impedisse sua partida.” Era uma tarde muito fria, o sol estava já em sua terceira conjuntura semiespectral e, entre nuvens, emitia tons de azul nas ruas quase desertas da Terra. Sentado no banco do passageiro e encolhido no casaco, eu ouvia suas palavras, contemplando seu olhar, nunca antes tão triste. “Por que você é inconstante? Vocês têm medo da eternidade?” Ela costumava dizer que eu a feria com palavras, mas naquele instante eu é que me sentia dardejado por sua poética mecatrônica. Para não feri-la ainda mais com as lâminas de um falso silêncio, olhei em seus olhos e disse: “Não sei. Acho que humanos têm medo de tudo.” Num quase acesso, ela segurou minha gravata e me puxou para bem próximo de seu rosto: “Não sinto o medo que os vem assombrando ao longo dos milênios, mas ao mesmo tempo não sei o que sou, não sei quem fala através de mim. Se o que sinto por você é o que chamam de amor, fiz pelo menos uma coisa notável em minha não-vida.” Pressionou o botão de suspensão magnética, o veículo estelar pluriorgânico, que pairava na altura das árvores, pousou lentamente. De seus olhos escapou a única lágrima que eu vira em todos aqueles anos. “Se não posso viver essa grandeza, a voz que fala através de mim se calará.” Abriu um pequeno compartimento em sua nuca, retirou um chip translúcido e o pôs em minha mão. Sentada no banco do condutor, fechou os olhos, enquanto a cabeça pendeu para a frente e encostou no console, molemente. De seu nariz escorria um fio delicado de substância aminiótica sintética, muito branca. Por um instante, fiquei em silêncio, contemplando sua morte, olhando fixamente para ela. Pouco depois, deixei o veículo e me afastei pela alameda vagamente azul. À medida que me distanciava, camadas de tempo se acumulavam entre nós. Um veículo da polícia setorial passou, silencioso, sobre as árvores, e foi em direção ao meu passado.

FERNÃO GOMES

DESTEORIA ou O FIM DA MODERNIDADE

2011-01-22T07:18:00.000-08:00

Um estilhaço de espelho passa girando lentamente no espaço diante de seus olhos ele acha engraçado e sorri porque só agora considera o ludismo inusitado de espelhos flutuantes refletindo fragmentos de seu rosto que se multiplica em centenas de pequenas imagens irregulares ele contempla o evento mas olha para o ponto de onde vêm os estilhaços e vê corpos projetados no espaço como se percorressem um campo anti-gravitacional misturando-se aos espelhos e a uma infinidade de objetos cadeiras mesas toalhas copos garrafas relógios livros bolsas colares moedas terços sapatos numa coreografia extravagante e confusa em meio a uma luz intensa que se esplende simultaneamente de um ponto quente e denso em todas as direções mas de repente essa percepção se altera revelando um universo em expansão velocissimamente seu corpo também é lançado no espaço e

FERNÃO GOMES

ENTROPIA

2011-01-15T06:53:00.000-08:00

Três homens de cabelos e barbas longas correm exaustos pela neve, seus corpos estão cobertos de peles de animais, eles carregam lanças e objetos de caça, enquanto olham para trás, alguma coisa os amedronta. Essa circunstância está acontecendo agora, há 50 mil anos, em algum ponto da Ásia. Eles param por um instante e, enquanto resgatam o fôlego, olham na direção de uma passagem entre pedras, mas veem apenas o próprio rastro. O vento gelado fere feito lâmina, forçando-os a comprimir os olhos e a retesar os músculos. Os caçadores sentem que algo se aproxima, está em curso uma batalha pela vida. De repente, ouvem o horror muito próximo, começam a correr, agora com mais vigor, porque sabem que suas vidas estão em perigo. Logo, o inevitável acontece: cercados e sem outra possibilidade defrontam-se com a entidade que os persegue. Durante o combate, um deles defende-se com a clava e o último golpe de sua vida acerta em cheio as costas de uma garota que ouve moogs e sons eletrônicos numa estação do metrô de Tóquio, arrojando-a furiosamente contra o chão, onde permanece desacordada.

FERNÃO GOMES

UM MOÇO MUITO BRANCO ou ENSAIO APOCALÍPTICO

2011-01-07T14:10:00.000-08:00

Muito bem, amigos do ZONA. Vamos em frente. A partir de agora, prossigo com as micro-narrativas, uma por semana, mais ou menos. Obrigado pela visita e excelente 2011 pra todos nós! Coincidência ou não, esse texto também faz referência a um moço, como o anterior, mas em condições bem mais dramáticas. Para aqueles que desejam comunicar-se por email, aí está: jsananda@uol.com.br . Ótima leitura.

Pôs o telefone no gancho, abriu uma gaveta, retirou a caixa de lenços de papel. Nem ouviu as últimas palavras de seu chefe, que ligara para dar-lhe um puxão de orelha. As mãos tremiam e pelas têmporas escorriam fios de suor: todo ele estava encharcado, trêmulo, febril. Súbito, ouviu um zunido, agudíssimo e prolongado, que quase o ensurdeceu. Levantou-se, foi ao banheiro, cambaleante, sentindo-se fraco, como se não se alimentasse há dias. Diante do espelho, afrouxou a gravata e tentou lavar o rosto, mas perdeu os sentidos e foi ao chão. Pouco depois, abriu a porta do banheiro e, com passos seguros e uma condição diferente no olhar, caminhou entre as mesas, deixou o edifício e foi em direção às ruas. Diante dele multidões sucumbiram: houve desmaios, gritos de horror, mutismos definitivos. Muitos se sentiram curados, venceram enfermidades; outros encontraram formas mentais transcendentes. Grupos de aflitos avançavam, a fim de tocá-lo, em busca de panaceias: alguns regozijavam-se ou tinham convulsões até à morte; outros simplesmente perdiam a solidez da carne, tornavam-se gradativamente transparentes e desapareciam.

FERNÃO GOMES

A PASSAGEM DO MOÇO

2011-01-07T09:29:00.000-08:00

Olá, pessoal. Como vocês estão? A partir de hoje, retomo as postagens do ZONA, a fim de concluir o projeto literário referido no post anterior. Antes, porém, gostaria de informar que aceitei, como sugestão de título para o último texto publicado, a ideia do velho amigo Santiago: "A passagem do moço". Agradeço aos demais amigos e conhecidos que participaram do pequeno desafio, pois sua atuação foi sinceramente incrível. Além daqueles que fizeram propostas no próprio blog, outros preferiram participar através de emails. Alguns fizeram sugestões pessoalmente, timidamente, que me divertiram e me comoveram. Muito obrigado a todos, indistintamente. Sua participação (e presença!) é indispensável. Como combinamos, publico, outra vez, o texto anterior, mas agora com o título que lhe pertence, porque está completo. Boa leitura. Abraços.

Muito tempo se passara desde que ele tivera de deixar o país. Lembrava-se perfeitamente de toda a família, de todos aqueles com quem convivera, dos rostos de cada um deles: conservara-os em si com um realismo vívido só comparável, como ele próprio dizia, aos pintores holandeses do século XVII. Compusera quadros com ruínas de seu passado; sobrevivera aos anos de exílio em nome dessas imagens; suportara as lacerações da distância e da solidão, recriando, dia a dia, a nitidez de cada olhar, de cada sorriso, urdidos no fluir caudaloso dos anos. Mas os tempos de militarismos latino-americanos e suas ferocidades foram aplacados e deram lugar a outras composições sociais que o trouxeram de volta à terra onde nascera. No aeroporto, antes de embarcar, comprou brinquedos ao sobrinho, com quem passara ludicamente os últimos dias daqueles anos. Ao encontrá-lo, viu diante de si um rapaz de dezoito anos, que o recebeu amavelmente, acompanhado de sua namorada. Ele ficou parado, em silêncio, segurando os brinquedos que acabara de comprar, enquanto sentia as lágrimas escorrerem pelo rosto.

FERNÃO GOMES

SEM TÍTULO

2010-12-28T10:55:00.000-08:00

Olá, pessoal. Gostaria, primeiro, de agradecer a todos vocês pelas visitas ao Zona Fronteiriça, ao longo de 2010, pela leitura dos textos e pelos comentários enviados, quer seja no próprio blog, quer por emails ou mesmo pessoalmente. Foram todos muito amáveis e generosos. Em 2011, vou continuar com a publicação das micro-narrativas, uma a cada semana, mais ou menos, pois fazem parte de um projeto literário. Também serão publicados outros trabalhos que, neste momento, estão em fase de elaboração. Por enquanto, deixo outra narrativa (a última de 2010) que ainda não tem título. Dessa vez, decidi propor um pequeno desafio àqueles que, pacienciosamente, visitam o Zona. Leiam o texto e elaborem um título para ele. Um deles figurará como definitivo e será exibido no lugar do "sem título". Trata-se de uma proposta simples através da qual pretendo saber como estão lendo os textos publicados no Zona. Uma vez mais, agradeço sua generosidade e desejo um 2011 excepcional a todos nós. Abraços carinhosos e boa leitura.

FERNÃO GOMES

SONATA ANCESTRAL

2010-12-18T04:04:00.000-08:00

O taxista atrita as mãos, aproximas-as da boca, como se compusesse uma prece, bafeja nelas e as esconde nos bolsos do casaco. Olha de relance no espelho retrovisor: no banco traseiro, o passageiro solitário permanece imóvel, olhando nostalgicamente, pelo vidro molhado, as luzes do semáforo, refletidas no asfalto. O taxista liga o rádio e, por alguns instantes, a música de Moby[1] traz a chuva para dentro do carro. Uma luz intensa, possivelmente do poste mais próximo, projeta-se no veículo e chega a ofuscar os efeitos do semáforo no asfalto. O taxista curva-se sobre o volante e olha para cima, protegendo os olhos, mas sente no corpo um cansaço excessivo e, sonolento, acomoda-se no banco e adormece. No rádio, que por um instante perdera a sintonia, continua a mesma canção, enquanto as cores do semáforo alternam-se no asfalto e no banco traseiro, que agora está vazio.

FERNÃO GOMES

[1] Whispering Wind.

PÉROLA

2010-12-12T03:06:00.000-08:00

Tantas vezes meus olhos percorreram suas formas sem que eu tivesse o menor vislumbre do que agora vejo, sem que eu sequer compreendesse o assombro que desde o primeiro instante fizera de mim um espectro entre tantos que contemplam sua imagem. No entanto, na pungente tarefa da contemplação, sinto-me eu mesmo trespassado pelo poder inominável de seu olhar, feito um narciso sem defesas, devassado diante da língua intraduzível que desliza em seus lábios entreabertos, pelos quais se insinuam promessas e precipícios. E dos desvios inexplicáveis da beleza, que simula ilusões tanto quanto se enreda com ironias, surge, no campo nebuloso de sua imagem, o singular pingente, fonte de inquietudes e abismo em cujas profundezas todo olhar se consome e toda luz se extingue.

para J. Vermeer

FERNÃO GOMES

VISÃO

2010-12-01T08:50:00.000-08:00

Um vulto atravessou o cruzamento de corredores e, antes que desaparecesse atrás da grande gôndola de livros, pareceu olhar em minha direção. Era uma biblioteca de vastidões, corredores e perspectivas invencíveis, andares hipnóticos que se arrojavam às nuvens, trespassados por escadas saídas das visões de Escher. Em meio ao silêncio das estranhas criaturas que se moviam por aquelas amplidões geladas, saí em busca do vulto e deparei-me com uma porta entreaberta. Empurrei-a com os pés, levemente, e entrei. “Fernão Gomes: por que está me seguindo?” Ela estava bem acomodada numa poltrona, vestido longo, pernas cruzadas. A fumaça do cigarro ondulava, finíssima, à luz da luminária disposta no criado-mudo. “Se você me deseja, devo dizer, sem cerimônias, que estou somente amando a barata. E é um amor infernal.” “Mas você não é quem antes me pareceu ser”, respondi. “Nem se parece com ela.” “Nada em mim era como aquilo que você conheceu. Eu me pareço com as coisas que invento, com as coisas que ninguém vê. Você sabe realmente para o que está olhando?” De repente, dezenas de Clarices de idades diferentes estavam em pé, dispostas ao redor, olhando em minha direção. Contemplei-as por um instante, mas fui interrompido pela pós-imagem dela: “Você também morde a própria cauda. Terá o seu esplendor.” Súbito, tudo ao meu redor converteu-se em trevas e eu senti na ponta dos dedos a lombada do livro que segurava, quando seu vulto primeiro atravessou o corredor. Eu voltara ao mesmo lugar ou então nunca dali saíra. Deixei o livro e, sentindo frio, afastei-me pelo corredor e fui me dissolvendo na perspectiva, como um holograma no fim de tarde.

FERNÃO GOMES

HOTEL NACIONAL

2010-11-24T10:45:00.000-08:00

“Sua presença é uma onda, uma perturbação para os meus sentidos. Sua presença é tão simples e inexplicável como uma mulher dentro de um homem. Mas sua presença não é uma inovação em mim: ela me dá mais de tudo quanto já tenho e sinto, ela me dá mais do mesmo. Sua presença é repetição; seu olhar percorrendo meu corpo é repetição; sua ingenuidade simulada é repetição; seu sentimento amoroso, constrangedor e excessivamente teatralizado, é repetição; o sexo entre nós é repetição. Mesmo assim eu desejo todas essas repetições, bem como os intervalos sugeridos entre elas, porque neles posso descobrir esconderijos, porque neles posso ser outra, posso ser outras. Sua presença em minha vida é um fantasma percorrendo corredores sombrios. Eu desisti da ilusão de ser feliz; não tenho mais esse tipo de frivolidade. O próprio amor tornou-se um horror social: nós fizemos dele um monstro. Nunca mais se aproxime de mim, até a semana que vem.” Ela se levantou da poltrona e deixou o quarto. Enquanto isso, ele ficou sentado na beira da cama, olhando quieto a lâmina de luz que penetrava o ambiente pela fissura da porta que ela não fechara completamente.

FERNÃO GOMES

DÚVIDA

2010-11-13T12:37:00.000-08:00

Ela subiu a escadaria e entrou na grande catedral. Sentiu-se aliviada ao transpor a passagem que a apartava do mundo dos homens, mas também surpreendeu-se constrangida diante da escala descomunal. Havia poucas pessoas pelos bancos, mas ela escolheu, criteriosamente, um lugar e acomodou-se. “Não vim agradecer, não vim em busca de bênção ou perdão: há muito meu repertório não é mais o mesmo. Vim ao encontro de um interlocutor, apresentar-me a mim mesma como um problema, porque a essa altura das coisas, somadas todas as representações, inclusive os espetáculos frustrados, não estou certa de que tenha restado muito das ilusões intelectuais, que parecem quedar-se, afinal, tartamudas e anafóricas. Tantos anos; títulos universitários; reconhecimento profissional; e tenho as mãos vazias. Depois de tudo, talvez pareça cinismo, senão hipocrisia, reduzir uma existência a um paradoxo poético. E é bem possível que não seja o único, porque também não sei o que dizer a respeito das religiões que deixaram em mim uma metafísica fraturada e uma explícita incompetência espiritual: não sei o que dizer de um deus ou de deuses, mas erigi altares que agora se desmoronam. Sobre bens materiais, obtive o bastante para o grande jogo das vaidades, mas como falar de posses, se me sinto escorrer como areia entre dedos? Como falar de posses, se o amor converteu-se numa construção irônica, num lugar cheio de cicatrizes? O que afinal restou de tudo?” Contemplou longamente os arcos ogivais da grande nave; sentiu-se sozinha como um pináculo. Levantou-se, retornou pelo mesmo corredor e, quando alcançou o portal, o limite entre os mundos, estremeceu: as pessoas, os edifícios, os veículos, as árvores – tudo havia desaparecido.

FERNÃO GOMES

LUGAR COMUM

2010-11-07T05:39:00.000-08:00

Na lan house as amigas estavam na mesma baia e partilhavam conteúdos. “É esse aqui”, disse uma delas, tocando levemente o monitor, que produziu ondulações, do centro para a circunferência. Entreolharam-se, incrédulas, olhos admirados. A garota tocou o monitor outras vezes e ali ficaram ambas, sob o encantamento das ondas, até perceberem que a tela era suscetível a ponto de penetrá-la. Uma delas forçou o dedo e, subitamente, quase toda a mão desapareceu dentro do monitor. “Fulana, que é isso?”, disse a amiga, enquanto a outra permanecia em silêncio, girando a mão submersa. Tentou puxá-la, mas a mão estava presa e, quanto mais força fazia, algo a sequestrava para dentro da tela. Respirou fundo e deu um impulso, mas, ao invés de sair, todo o seu braço entrou pelo monitor, que o absorveu até os ombros. Ela tentava voltar, apoiava-se com os pés no chão e na quina da mesa, enquanto com a outra mão segurava nas bordas escuras da tela. “Que é isso, Fulana? Para com essa brincadeira. Não tem graça nenhuma.” Mas a Fulana mal conseguia ouvir a amiga, lutava para não ser engolida, expressando nos olhos o mesmo horror da Medusa, de Caravaggio. “Por favor, alguém pode ajudar?”, pedia a amiga, enquanto tentava trazer a garota de volta, puxando-a pela cintura. Os usuários olhavam, mas voltavam aos monitores, em silêncio. Um deles levantou-se e tentou segurar a garota, mas não teve forças: ela foi puxada até a cintura e, num golpe fatal, todo o corpo desapareceu sob a tela do monitor. Houve um momento de silêncio interrompido apenas pela chegada do gerente: “Com licença. Não se preocupe. O que acabou de acontecer não é comum, mas é plausível.” O rapaz retornou à sua baia. A amiga sentou-se e permaneceu imóvel, quieta. Levou algum tempo para assimilar o fenômeno, mas depois desse intervalo disse: “Preciso ver meus emails.” O gerente respondeu: “Fique tranquila. Por conta desse incidente, a primeira hora será grátis, com direito a um refrigerante. Vou reiniciar o computador. Deseja mais alguma coisa?” “Não, obrigada.” Observou o computador abrir a área de trabalho e, ainda em silêncio, sentou-se com o refrigerante nas mãos e atualizou sua correspondência.

FERNÃO GOMES

EVENTO

2010-10-28T13:41:00.000-07:00

Na noite fria de Londres, dois policiais acima do peso perseguem, ofegantes, um sujeito que se dissolve num corredor, sobe um lance da escada, atravessa a marquise e salta o muro entre os edifícios. Ele é um graffiti bomber e há pouco foi surpreendido em ação, mas fugiu às autoridades e aí o vemos, rosto escondido no capuz, mochila nas costas. Durante a fuga, passa por um estêncil de Banksy, vai em direção a um beco, salta outro muro e bate com os dois pés no chão, enquanto volta os olhos para as luzes estranhas que rasgam o céu da Inglaterra. Ele não sabe, mas a terra sob seus pés tremeu tão diferente que, no extremo oeste da Mongólia, um cazaque criador de camelos sentiu o tremor, no mesmo instante, onde no entanto já se vive outro tempo, é o dia seguinte, são seis horas da manhã. Ele está sentado, fumando e olhando a paisagem deserta, enquanto o vento frio sopra em seu rosto. Os animais estão inquietos, resmungaram a noite toda. Vai ao curral, renova os fardos de ração e, sentindo-se instável como os camelos em jejum, volta os olhos para o céu e vê as luzes de Londres cortando o céu da Mongólia. Seu grito prolongado assusta instantaneamente os trabalhadores do mercado municipal de São Paulo, mas lá ainda é o dia anterior, são nove horas da noite e eles se preparam para a grande feira do amanhecer, que talvez nunca aconteça. Inquietos como os camelos da Mongólia, abandonam no chão as caixas de legumes, giram os olhos para o céu e contemplam as luzes que riscam a noite de São Paulo, sentindo tremores assim como a terra tremera sob os pés do graffiti bomber londrino.

FERNÃO GOMES

ENCONTRO NA GARE

2010-10-13T14:22:00.000-07:00

Os espaços da estação foram tomados por uma névoa repentina. Ninguém esperava aquilo, pelo menos não daquele modo tão súbito, tão silenciosamente invasor. Monitores e relógios desapareceram quase que por completo; deles restariam vagas luminescências perdidas ao longo da grande gare, convertida num estranho campo de esquecimento. O ar gelado penetrava os vazios entre as colunas de mármore descomunais. Naquele instante, naquele perfeito e simétrico instante, ela se encostou num canto de parede, contraindo os músculos das costas ao contato imediato da superfície fria. “É preciso estar atenta em meio ao nevoeiro.” Ela se assustou com a senhora encostada à parede, ao seu lado. Ficou olhando, sem reação, tremendo de frio. “Tome; use isto.” Pôs com delicadeza um casaco sobre seus ombros, sorriu sem mostrar os dentes e se afastou, desfazendo-se na névoa. “Não perca seu trem. A hora se aproxima.” Um súbito cheiro de fritura e café construiu imagens em sua mente e despertou o ideal de família há muito adormecido. Onde estarão? Quem eram eles? Instintivamente ela olhou para cima, a fim de identificar, no jogo de luzes e sombras, as gotas de chuva, que parecia ter recomeçado. Só então entendeu que estava chorando. Enxugou os olhos na manga do casaco, fez uma prece com quaisquer palavras, para encontrar nelas o fogo ao redor do qual encolheria seu ser, e desprendeu-se da parede, em direção à plataforma de embarque.

FERNÃO GOMES

HERÓI

2010-09-30T17:18:00.000-07:00

Eu queria cometer um crime e ser condenado por ele. Mas não apenas um crime sórdido, hediondo e sangrento, como costumam ser os crimes dos assassinos em série, dotados de mentes artisticamente complexas e corações indevassáveis, que engendram e executam nas trevas seus ódios ordinários e suas vinganças excepcionais. Não; esses crimes são desafortunadamente pontuais e convergentes. Eu queria um crime com outras proporções, um crime intenso o bastante para calcinar as inocências; contundente o bastante para devastar as ferocidades; um crime superlativamente extremo; um crime-espetáculo, representação, que expusesse a mais obscena e insuportável humanidade; um crime que trouxesse aos olhos aquilo de que mais as pessoas se escondem; que fosse cometido não às escondidas, mas à luz do dia, à luz mais ostensiva do dia, para que todos pudessem de algum modo protagonizá-lo comigo. Certamente, minha condenação seria assim: “O prestidigitador é culpado e será expulso da polis. Ele nos iludiu, ele mentiu para nós.” Em seguida, eu seria encerrado numa cela incrivelmente hermética, nas profundezas da terra, até o final dos tempos. Enquanto isso, os juízes voltariam a contemplar as oscilações das próprias sombras, vagamente projetadas na parede da caverna.

FERNÃO GOMES

PARA SEMPRE

2010-09-15T18:51:00.000-07:00

Eu estava de joelhos diante do grande altar, quando senti um tremor em meu coração. Cobri-me com o capuz e fiquei quieto, esperando por uma oscilação tênue no ar rarefeito. Súbito, aquele perfume ultra-azul, hipnótico como as flores de Havona, instalou-se nos vazios da catedral: “É estranho o sentimento de revolta que toma posse de meu coração, toda vez que nos encontramos.” Levantei-me e, ao contemplá-la de frente, confesso que fiz um esforço tremendo para não cair outra vez aos seus pés, seduzido por aquela imaterialidade elétrica que parecia esplender-se em todas as direções, mas inexplicavelmente contida por uma transmecânica que tornava possível envolvê-la em meus braços, durante séculos. “São defesas forjadas por mim mesma, eu sei. Eu te amo. Mas não posso; simplesmente não posso.” Era um fim de tarde e eu fiquei parado, sozinho entre as capelas radiantes, transido na fronteira dos vazios extensos que se abriam monstruosos diante de mim. Ela desapareceu, dissolvendo-se entre os arcos ogivais da grande nave, não sei como fez aquilo. Mas deixou em meus lábios um chamado, um sinal inscrito em mim mesmo, uma distinção que há muito ela também leva consigo.

FERNÃO GOMES

AGNÈS SOREL

2010-09-04T08:36:00.000-07:00

Ela entra no quarto para despir-se, mas sua nudez não se revelará assim, de um instante a outro, como parco objeto que se abre repentinamente sem as essenciais oscilações da expectativa ou como gesto vazio de quem já se esqueceu do esplendor do rito. Não; absolutamente não. Ela descobre o seio com o rigor calculado de quem transita em zonas fronteiriças – nem a transcendência da mãe, nem a obscenidade da amante. Ao livrar-se do vestido e abandoná-lo no chão, deixa transparecer, para si mesma, um vago vestígio de pudor, mas é possível que pudor, neste caso, seja apenas um artifício. A verdade é que a essa altura a máxima distância que nos separa de suas entranhas é a última peça. Vamos então tirá-la, mas não faremos isso pelo texto, não seria amigo suprimir a possibilidade de o leitor elaborar ele próprio esse deleite. Deixamos aqui uma lacuna, um interstício, e muitos mistérios. Ela agora está deitada de bruços, completamente nua, balançando as pernas entreabertas, vagamente entretida com anotações de um diário – eu te odeio, eu te amo; eu te odeio, eu te amo; eu te odeio, eu te amo. Logo, o rei entrará por aquela porta.

FERNÃO GOMES

PRÉ-HISTÓRIA

2010-08-19T14:59:00.000-07:00

Os voluntários entraram no hangar de lançamento dez minutos antes do tempo estabelecido. O ar gelado percorria os grandes espaços daquela estação avançada, instalada, por razões óbvias, na solidão dos cumes, quase entre nuvens. Em seus trajes especiais, pareciam nebulosas de partículas eletrônicas, aparições vaporosas no crepúsculo. Suas cabeças ainda descobertas projetavam-se discretamente na camuflagem evanescente, sugerindo naquela translucidez uma inexplicável potência hierática. Dez minutos. O que fazer com esse lapso de tempo, quando estavam prestes a transgredir percepções lineares? Quanto não será possível dizer em dez minutos? E quanto silêncio se tem inscrito no tecido dos milênios? O ar gelado queimava as entranhas, mas havia naquela ardência uma pressuposição de mundos, um afã de alteridades. Na breve intersecção temporal, como reconstituir uma existência cuja totalidade transfixou-se num único instante, o eterno presente? Súbito, ouviram o chamado; findara-se o tempo. Pouco depois, a esfera elevou-se no ar e, delicadamente, desapareceu, como se nunca existisse, deixando atrás de si resíduos de narrativas inacabadas e a luz silenciosa do fim de tarde.

FERNÃO GOMES

ZEITGEIST

2010-08-12T13:17:00.000-07:00

No baile de máscaras os pássaros translúcidos apareceram, repentinamente. Revoaram, em silêncio, descrevendo trajetos irregulares sobre os convidados que os observavam, também em silêncio. Sua presença causou entontecimentos e enjoos nas mulheres e deixou um silvo agudo, quase imperceptível, na sensibilidade confusa dos homens. Os mordomos e as camareiras, que não foram afetados pela aparição daquelas criaturas espectrais, distribuíram calmantes, analgésicos e anti-espasmódicos para os mascarados à beira de surtos de histeria e medo. Passado o mal-estar, que os amontoou sofregamente em filas desordenadas às portas dos banheiros, retornaram à diversão. Aos poucos, ao som da música hipnótica, foram ocupando seus lugares no salão e, minutos depois, estavam completamente entregues aos delírios de seu hedonismo incurável.

P.S.: Durante a aparição das criaturas espectrais, os mascarados, extáticos, nem se deram conta de que um dos convidados, apenas um, horrorizado com o que presenciava, deixou o recinto aos gritos e lançou-se janela afora, consumindo-se naquele precipício íngreme e profundo.

FERNÃO GOMES

SOCIEDADE RANDÔMICA

2010-08-08T05:01:00.000-07:00

Lamento, querida, mas houve um equívoco de sua parte em relação a uma palavra que na verdade eu nunca disse, mas a ouvi daquela sua amiga que veio ter comigo e, a certa altura de nossa conversação, disse-me o seguinte, minha cara, vou contar um segredo, eu me encontrei com o marido dela, naquela mesma noite, após o jantar, vivemos momentos inesquecíveis, nunca sairão de minha memória, ele é realmente um homem maravilhoso, não sei como é capaz de suportar aquela mulher, não sei como consegue viver com ela, em certo momento, diante de minhas inquietudes, ele pôs os dedos em meus lábios, olhou em meus olhos e disse, delicadamente, querida, não quero ver você banhada em lágrimas, mas minha condição limita nossos encontros, não sei até onde suportaríamos as limitações a que ficaríamos sujeitos, porque minha mulher me persegue, não me deixa em paz e usa o ciúme como revelador da efemeridade de meus sentimentos, imagine que, ainda hoje, antes do jantar, ela me disse, não se atreva, não se atreva que eu faço um escândalo, não revele ao mundo que seu nome é veleidade.

FERNÃO GOMES

ÍNDIOS

2010-08-04T12:39:00.000-07:00

Instalados em acampamentos improvisados à margem da rodovia federal, os índios recebiam visitas de curiosos, de viajantes, de vendedores que lhes deixavam lembranças e presentes: uísque, tênis, antidepressivos, camisetas promocionais, cocaína, antenas parabólicas, novidades tecnológicas. Alguns deles achavam os visitantes muito engraçados e chegavam a dar piruetas de felicidade; outros entravam pela mata, cambaleando e sem destino; outros até saltavam à frente dos carros e dos caminhões, que passavam pela rodovia, em alta velocidade.

FERNÃO GOMES

ASCENSÃO

2010-07-26T16:00:00.000-07:00

No metrô, seus olhares se encontram. Pela escada rolante, elas alcançam a luz da avenida.

FERNÃO GOMES

O VIOLINISTA NO TELHADO

2010-07-25T13:48:00.000-07:00

O plano era formidável. Simplesmente formidável. Bastava que funcionasse e tudo terminaria bem. Visto isto, apoiou os cotovelos no parapeito da janela, entrelaçou os dedos, transformando as mãos numa perfeita simetria (onde se produzem as culturas desse mundo), e permaneceu em silêncio, sem pensar em nada, contemplando um fio de fumaça, finíssimo, que se elevava de algum ponto próximo dali, e tecia, pacienciosamente, uma nuvem.

FERNÃO GOMES

NGC 224

2010-07-17T18:09:00.000-07:00

O digital flutuante, suspenso na esquina, marca dezoito horas. Sentado a um canto do café, ele contempla, através do vidro, os números azuis do relógio holográfico que se projetam na luz laranja do crepúsculo. O monitor clínico, fixado a um canto da parede, sinaliza que a atmosfera psicoanímica está um tanto agitada, nesse momento: alcança 7.8 na escala neuroespectral e quase permite a corporificação de fragmentos ectoplásmicos, miasmas emocionais do que restou do dia. Mas a essa efervescência proto-ontológica subjaz um vulto silencioso de amargura que põe neste mundo uma exaustão de existir nunca antes vista. Súbito, um veículo da Polícia Autônoma Setorial estaciona a poucos metros do chão e uma voz quase metálica solicita os números de registro do condutor de um Spider_G3 esférico, cuja blindagem orgânica exibe variações de cinza, verde e vermelho, tonalidades características dos modelos produzidos nos românticos anos 2160. Concluída a verificação dos dados, o veículo eleva-se no ar e, aos poucos, desaparece no céu laranja, refletindo-se na íris deste herói anônimo e quase invisível, que observa. Ele põe sobre a mesa cinco níqueis, levanta-se e, depois de lançar um olhar discreto ao Spider_G3, ainda estacionado na esquina, deixa o Café Andrômeda e afasta-se, vagarosamente, pela calçada estelar, contemplando uma possível paisagem de galáxias no horizonte distante.

FERNÃO GOMES

LUA NEGRA

2010-07-10T05:56:00.000-07:00

...porque a irracionalidade que me subjuga e me caracteriza não se satisfaz com as imaterialidades do seu romantismo sentimental e novelesco, e pra eu não me sentir incompleto e fraturado, assim como quem se sente incompleto e fraturado, eu necessito mais do que só as suas paixões metafísicas e inconfessáveis, eu necessito da fisicalidade de suas entranhas, de suas vísceras banhadas em sangue, submersas nesse plasma hipnótico e repugnante que assinala minha condição de animal danado em busca de qualquer nexo ou substância que me permita neutralizar ou aplacar essa fome, essa sede, esse desejo incontrolável de me transformar, de me transmutar, de me converter no único e absoluto sentido para a sua percepção já turvada pela irracionalidade que me subjuga e me caracteriza, já contaminada pela inevitabilidade da physis que arroja o seu corpo em direção ao meu, que conspira pela poesia que pode haver no entrelaçamento de nossos dedos e no encontro de nossos olhares, em qualquer tempo, em qualquer realidade onde essa possibilidade se converta realmente numa perturbação, num sopro sobre a superfície do lago e em cujo espelho eu vislumbre pelo menos o seu rosto, pelo menos o seu olhar, que é como começam as mitologias, mas se também essa ilusão me for subtraída, então que o mesmo absurdo que concebe estrelas e luz transmute o meu abandono num discreto perfume de suor e sangue, o primeiro sinal por conta do qual tudo começa.

FERNÃO GOMES

EON

2010-07-07T10:39:00.000-07:00

As luminárias foram dispostas por toda a extensão da plataforma extrema, cujos limites revelavam os precipícios vertiginosos daqueles confins. Quando o crepúsculo manifestou-se (de fato, havia uma certa tonalidade no céu), as monjas apareceram, vindas das portas escuras do convento, silenciosas, enfileiradas, e, pouco a pouco, ocuparam os espaços daquele vasto terraço entranhado nos cumes altíssimos. Dispuseram-se por entre as lanternas que flutuavam sobre suas cabeças e permaneceram imóveis até que anoitecesse por completo. Só então se descobriram, voltaram os olhos para o céu e contemplaram o espetáculo: uma a uma, as estrelas, na imensidão de trevas, começaram a extinguir-se.

para Arthur C. Clarke

FERNÃO GOMES

SCHEIN

2010-07-03T12:42:00.000-07:00

Muito possivelmente eu tenha de percorrer outros caminhos para compreender por que, nas profundezas desse mesmo silêncio com que me constranges, forjam-se a repentina aridez dos teus lábios e a inquietude dos teus olhares absolutamente inconsequentes, que me seguem e me instigam, sob os cachos de tua falsa cabeleira vermelha.

FERNÃO GOMES

NARRATIVA MÍTICA

2010-06-30T15:49:00.000-07:00

Olá, pessoal. Continuo publicando minhas construções discursivas, assim chamadas porque são experimentos textuais que entrecruzam diversos gêneros em amplos horizontes temáticos, isto é, são textos que, através de sua arquitetura estético-temática, pretendem atuar, de algum modo, no debate histórico que caracteriza nossa dicção artística e nossa singular e estranha humanidade. O texto a seguir, intitula-se, como referido, Narrativa mítica. Obrigado pela visita e boa leitura. Abraços. FG

Houve um tempo em que os fandores riscavam os céus mesopotâmicos, cobrindo longas distâncias, de um extremo a outro do Éden. Era simplesmente lindo contemplá-los em seu voo velocíssimo e silencioso. Apenas os grifos e os dragões (não os pterodátilos!) alcançaram semelhante esplendor. Mas infelizmente os fandores foram extintos e desapareceram para sempre daqueles céus longínquos. Não muito tempo depois, e sem qualquer explicação, os noditas surgiram nos céus pós-adâmicos, controlando estranhos engenhos voadores, como que saídos, misteriosamente, das páginas extraordinárias da ficção steampunk.

FERNÃO GOMES

GÓTICO

2010-06-23T15:13:00.000-07:00

O fragor das grandes portas que se fecham ruidosamente foi o último sinal sonoro da Irmandade. Durante muitos eons, nada mais poderia turvar a finíssima estampa de imortalidade que se instalara na sala de armas. Nem mesmo o súbito e acústico movimento de asas, que costuma transitar pelos campos de sonhos, seria entrevisto. Nada. Nenhuma perturbação na grande câmara. Apenas os espaços e suas intrínsecas relações geométricas forjariam os ambientes marmóreos e glaciais, outrora aquecidos pela presença da Irmandade. De agora em diante, sobre as urnas álgidas, move-se um espectro de ancestralidade, um misterioso frêmito de pétalas encarnadas, como uma paixão intensa, que faz de todos os tempos um só tempo, e de todas as ilusões uma só ilusão.

FERNÃO GOMES

SARAMAGO, UMA VEZ MAIS

2010-06-19T03:25:00.000-07:00

Olá. Gostaria de fazer outra pequena homenagem ao escritor José Saramago. Desta vez, deixo uma passagem do Desconstrução, ficção que publiquei no final de 2005. Espero que, de algum modo, ele saiba, o que nesta vida (como era meu desejo) não foi possível.

Agora ele compreende que esta realidade é determinada pelo modo como ele próprio a observa, e que os modelos que se constroem ao seu redor são reflexos de sua mente, reflexos dele mesmo. Aproxima as mãos de seu rosto e as movimenta, de um lado a outro, dobra e estica os dedos, repetidamente, observando as articulações, as falanges. Em seguida, passa os dedos, com delicadeza, sobre as pálpebras, com movimentos irregulares, como que para relaxá-las, e a fim de massagear os olhos exaustos e desenganados. Ele está em busca de uma resposta, não há dúvida, mas, para o momento, o que tem são só suas mãos abertas e o olhar perplexo de quem acaba de perder as amarras que o detinham às ilusões deste mundo. Como um barco solitário, ele se desprende do cais e desliza pelas águas de um mar que se abre à sua frente, largo, profundo, silencioso.

Até a próxima.

FERNÃO GOMES

LUTO

2010-06-18T14:41:00.000-07:00

Olá, criaturas. Hoje, 18 de junho de 2010, faleceu o escritor português José Saramago. Sofremos mais uma derrota. Vão-se os filósofos, os artistas, os sonhadores; ficam os algozes da humanidade, ficam os presidentes, os hipócritas. Poderia escrever muitas linhas sobre a importância de Saramago em minha vida, mas não será necessário: estou certo do que ele representa, do que em mim é, agora e para sempre, sua humanidade e sua voz contundente. Neste momento, gostaria apenas de deixar uma pequena homenagem a esse mestre extremo: um trecho de seu livro As intermitências da morte, de 2005.

Saiu para a cozinha, acendeu um fósforo, um fósforo humilde, ela que poderia desfazer o papel com o olhar, reduzi-lo a uma impalpável poeira, ela que poderia pegar-lhe fogo só com o contacto dos dedos, e era um simples fósforo, o fósforo comum, o fósforo de todos os dias, que fazia arder a carta da morte, essa que só a morte podia destruir. Não ficaram cinzas. A morte voltou para a cama, abraçou-se ao homem e, sem compreender o que lhe estava a suceder, ela que nunca dormia, sentiu que o sono lhe fazia descair suavemente as pálpebras. No dia seguinte ninguém morreu.

Obrigado e até a próxima.

Fernão Gomes

MULTICULTURALISMO

2010-06-16T16:37:00.000-07:00

Depois de passar centenas de anos em regime de isolamento, sem sequer ter acesso à ágora, ele perdeu referências. Com a sensação de que hibernara durante alguns eons, quis saber as horas, quis saber o dia do mês, o dia da semana. Depois perguntou sobre a previsão do tempo. O carcereiro disse que chovera no dia anterior; e fazia frio. Ele encostou a cabeça na parede e sentiu umas lágrimas quentes escorrendo; o cigarro se consumia entre seus dedos.

Fernão Gomes

PÓS-ESCRITO

2010-06-13T08:57:00.000-07:00

Pouco depois (depois que muitas portas foram fechadas), o veículo movia-se, vagarosamente, naquela vastidão de trevas e luz. Quase ninguém percebeu o evento epifânico que lançara pela imensidão do cosmo a boa nova. Apenas ela, tão acostumada à solidão em seu Explorer_9, tão familiarmente íntima do pó de estrelas que sempre se fixou na sola de suas botas, apenas ela contemplou, em sua singularidade, o espectro dionisíaco, um tremor pequeno em seu coração.

para Fabiula Neubern

FERNÃO GOMES

2010-06-10T16:16:00.000-07:00

Olá, pessoal. Vou retomar as postagens de minhas construções discursivas, textos escritos num velho computador. Se apreciarem, maravilha. Boa leitura.

PORTAL

Ela estava sentada displicentemente no ponto extremo de uma coluna, a perna roçando o capitel dórico, logo abaixo. Lia as primeiras linhas do Castelo de Otranto, enquanto o vento quase imperceptível do entardecer movia, de leve, seus cabelos longos. De repente, sem que ela percebesse, a criatura pousou na coluna ao lado e permaneceu imóvel, contemplando a nudez de seu pé, que balançava como um pêndulo levíssimo.

FERNÃO GOMES

ESTÉTICA

2010-05-29T16:06:00.000-07:00

Vivi hoje uma experiência extrema. Na aula de Estética (História da Arte-FAAP), realizamos um seminário cujos eixos foram: O mundo como vontade e representação, de Schopenhauer, e A origem da obra de arte, de Heidegger. E fechamos com o Aleph, de Jorge Luiz Borges. Um soco no estômago. Não sei ao certo como consegui chegar em casa. Ainda estou assimilando o evento, porque foi realmente um evento. Amigos invisíveis, o negócio é o seguinte: a redenção da humanidade é a arte, não há dúvida quanto a isso. A experiência estética é a própria Divindade. E nesse momento, minha sugestão pra vocês, pra todos nós, é o silêncio. Apenas o silêncio.

VOLTAMOS

2010-05-20T07:04:00.000-07:00

Olá. Depois de um ano, acesso, outra vez, esse ciberespaço. Agora percebo que havia criado em mim um vínculo emocional com esse lugar cultural. Isso me faz lembrar que (e é curioso) em alguns casos só percebemos que sentimos saudade quando revemos o objeto causador da saudade. Mas o que interessa é que estamos de volta. Eu e minha companhia de espetáculos. Fernão Gomes e seu teatrinho mambembe. Na medida do possível, vamos fazer a manutenção desse canteiro de obras. Por enquanto, deixo um pequeno sinal de afeto. Abraços.

INFÂNCIA

para Manuel Bandeira

O trem apitou outra vez

Como um aviso que percorre a madrugada

E, lentamente doppleriano, foi levando minha infância embora

FERNÃO GOMES

DEMÔNIOS

2009-05-27T10:54:00.000-07:00

Olá. Aqui está outro texto de minha coletânea Construções Discursivas. Espero que provoque reflexões como os anteriores já postados. Abraços. FG

Depois de ouvir relatos sobre vampirismo e outras criaturas, o sujeito levantou-se, quase indignado, rindo ironicamente, e disse aos companheiros que ali estavam: “Como podem perder tempo com essas fantasias pueris? Deveriam ocupar suas vidas com algo concreto e verdadeiro como isto.” Exibiu, orgulhoso, um crucifixo, pendurado ao pescoço. “Ora, francamente.”
E saiu do recinto, fechando ruidosamente a porta atrás de si.

VERROCCHIO

2009-05-13T13:04:00.000-07:00

Olá! Esta é uma das obras mais amadas de Andrea del Verrocchio, artista renascentista italiano. Chama-se David e deve ser apreciada sempre. O Renascimento, como dizem os meus mestres, foi um dos períodos mais gloriosos de toda a História. E é, de fato, uma época absolutamente admirável. Apreciem, criaturas, apreciem. Abraços. FG

ARTE CONTEMPORÂNEA

2009-04-23T12:02:00.000-07:00

Olá, pessoal. Um pouco de arte contemporânea brasileira pra todos. Trabalho da Pri Corbo. Abraços. FG

TECNOLOGIA INTERATIVA

2009-04-23T11:41:00.000-07:00

Olá! Depois de muito tempo ausente e sem postagens, publico outra construção discursiva que segue as anteriores. Abraços a todos. Fernão Gomes

No terminal eletrônico, o usuário insere o cartão e observa a interface do monitor transformar-se: no centro da tela, projeta-se o logo do banco; nas extremidades, as operações disponíveis. Ele pressiona a tecla de saque, digita o valor e confirma a senha. Enquanto aguarda a operação concluir-se, ele sente a pressão do metal frio do revólver sobre a nuca e a respiração quente e alterada daquele que o constrange. O terminal libera o dinheiro no mesmo instante em que outro usuário abre a porta do banco. O assaltante se assusta e, por conta da excelente tecnologia da indústria de armas, que produz gatilhos tão sensíveis, acontece o disparo. O assaltante deixa a agência e desaparece na noite, sob o neon intermitente que se reflete na porta de vidro e na tela dos terminais. O primeiro usuário está caído, inerte entre notas e manchas de sangue.
O investigador solicita que o operador de vídeo volte o filme, uma vez mais. Ele assiste à seqüência e, a certa altura, no instante em que o segundo usuário entra na agência, o assaltante olha em direção à porta, permitindo identificar-se. Seguindo instruções do investigador, o operador de vídeo volta a cena, outra vez, até pausá-la no rosto do assaltante. Enquadram-no, imprimem cópias e saem a caçá-lo.
O rapaz pressiona a tecla do controle remoto e interrompe o filme. Levanta-se do sofá, desliga o som, vai à janela, debruça-se, apoiado nos cotovelos e, enquanto limpa os vãos da gengiva com a língua, eliminando as últimas partículas de pizza, contempla a noite sobre o grande centro. Permanece assim por uns minutos, sem pensar em nada, só olhando. Volta ao centro da sala, toma um gole de cerveja e acende um cigarro. Acomoda-se no sofá e continua assistindo ao filme que alugara no final da tarde.
Esse sujeito no apartamento da grande cidade; o investigador e seu assistente; o assaltante e o usuário na agência bancária, podem ser possibilidades, perspectivas que se articulam nos campos fronteiriços da mais complexa e contundente das tecnologias.

O VISITANTE II

2009-03-08T06:25:00.000-07:00

Olá. Aqui está o segundo texto, que mantém a linha conceitual do anterior. Abraços. FG

Ele entra na sala, onde se dispõe apenas uma pequena mesa, ao centro. Na parede lateral, vê uma criatura engraçada que, em silêncio, o contempla. Ela é tão engraçada que ele começa a rir, incontrolavelmente. Ri tanto, tão hiperbólica e monstruosamente, tão além de suas forças, que sente esvaírem-se-lhe as energias vitais, em meio às lágrimas que escorrem e aos músculos do ventre que doem como se fossem explodir. Em seguida, ele bate a cabeça contra a parede, diversas vezes, e vai ao chão, sangrando e quase sem vida, enquanto a criatura engraçada o contempla, silenciosamente.

O VISITANTE

2009-03-01T08:28:00.000-08:00

Olá. Gostaria de mostrar a vocês fragmentos da literatura que tenho escrito nos últimos tempos. Se der certo, um dia desses publicarei uma antologia. Boa leitura.

Súbito, a criatura atravessou o campo de visão, deslizando sem equilíbrio pelo mármore escorregadio. Foi quebrar-se nos canteiros uniformes que enfeitam a entrada do Banco Federal. Um funcionário da limpeza, que presenciara a cena, pensou: “Este mundo é uma tremenda instabilidade.” E continuou esfregando o mármore luzidio.

ADEUS AO MESTRE

2009-02-27T15:26:00.000-08:00

Olá, pessoal. Como vão as coisas? Como estão as narrativas de suas vidas? E aquelas inventadas pelos seres humanos para passarem os dias e preencherem as horas? Estou lendo algumas. São contos de ficção científica, uma boa antologia organizada por I. Asimov. Alguns deles são muito bons. Li um intitulado Farewell to the master, de Harry Bates, que deu origem ao filme The Day The Earth Stood Still (O dia em que a Terra parou). As duas adaptações para o cinema são mais ou menos sofríveis. Mas o conto é lindíssimo - e triste. "Klaatu Barada Nikto" não quer dizer nada e não existe no original. E, a propósito, não é Gort; é Gnut.

ELES, O OUTRO.

2009-02-16T13:41:00.001-08:00

Olá, pessoal. Uma notícia como essa não pode passar sem uma referência. Objetos voadores não identificados foram vistos no céu do Texas. Algumas autoridades disseram ser escombros de satélites que se chocaram, mas outras afirmam ser um fenômeno independente de satélites desgovernados. Deem (nova ortografia) uma olhada no link e no video. E reflitam um pouco não sobre a existência de inteligência extraterrestre (o que seria extremamente rudimentar), mas sobre como vamos atuar diante desse contato iminente com o outro, se ainda não resolvemos os nossos diatribes, as nossas aporias. Abraços.

http://noticias.uol.com.br/bbc/2009/02/16/ult36u46262.jhtm

NOTÍCIAS

2009-02-13T14:11:00.000-08:00

1) Garota no RS diz ter sido atacada por lobisomem; 2) na Inglaterra, uma gata aprecia tomar banhos; 3) mulher tem óctuplos (difícil de pronunciar, inclusive) e até então biologicamente impraticável em humanos; 4) 2009 terá três sextas-feiras 13, fenômeno inédito; 5) carro inspirado em game (Gran Turismo 5) foi exibido no 24º Salão Internacional do Automóvel; 6) Barack Obama é o novo herói (também) de games online e de uma empresa peruana de games, a Inka Games. A que mundo ele pertence? De que mundo ele tornou-se esperança e possível solução?; 7) a imprensa brasileira continua afirmando que Carmem Miranda é a "pequena notável"; 8) o presidente disse ser "leitor" e "inteligente". Muito bem, pessoal. Sei que falo-escrevo quase que para as paredes (e, às vezes, para alguns seres interdimensionais que insistem em me observar, etc), mas será que agora é possível entender o nome e o sentido deste blog? O "real" no qual aprendemos a nos mover, a respirar e a desenvolver sistemas de crenças, está aí, frágil das pernas, descambando circo abaixo. Putz!

QUADRINIZAÇÃO

2009-02-08T04:50:00.000-08:00

Eis uma belíssima criação de Roy Lichenstein, conhecido artista pós-moderno da geração de Warhol. É uma sugestão de entrecruzamento de mundos cujas fronteiras se misturam constantemente: quadrinhos (comics, hq) e o que chamamos de "real". Diz uma pesquisadora portuguesa, Jacinta Maria Matos, que as linhas de definição entre realidade e ficção já se dissolveram, pelo menos nos planos epistemológico e ontológico. Vamos pensar um pouco, pessoal. Abraços.

CARMEM MIRANDA

2009-01-24T05:19:00.000-08:00

Comemoram em 2009 o centenário de nascimento de Carmem Miranda, a portuguesa que se fez passar por brasileira, divulgando, aos norte-americanos hipnotizados, uma imagem composta de uma fruteira sobre a cabeça (bananas, abacaxis, etc.), roupas e sapatos extravagantes, sambas amigáveis e, claro está, uma sensualidade expressa através de olhares maliciosos e de movimentos elásticos de braços e mãos. Repete-se, nos refluxos do tempo, a mesma história: o colonizador retorna, apropria-se da cultura do colonizado (que nada faz para impedi-lo), ressignifica seus limites e a transforma em produto espetacularizado. Faz fortuna com uma imagem do Brasil que se tornou verdade. Impossível não nos lembrarmos de Zé Carioca, protótipo de brasileiro malandro que se gaba de sua esperteza; impossível não nos lembrarmos da malandragem (o jeitinho brasileiro) que transformou os brasileiros em ameaça constante em diversos países do mundo; impossível não nos lembrarmos da lei de gérson e de suas vantagens; impossível não nos lembrarmos de como ainda se faz política neste país: tudo pode ser espetacularizado - pré-sal, sucessão presidencial, escândalos financeiros. É um caldeirão mais complexo do que o imaginário de Carmem Miranda poderia conceber. É isto o que somos? Talvez seja o momento de devolvermos a portuguesa aos portugueses.

SIMULACROS

2009-01-22T15:23:00.000-08:00

Cientistas japoneses da Universidade de Tóquio acabam de desenvolver uma tecnologia que permite ao usuário sentir, com as mãos limpas, sem uso de luvas, objetos virtuais. Como funciona: uma câmera identifica a posição da mão do usuário, a informação é transferida para geradores de ondas ultra-sônicas que emitem ondas de diferentes maneiras, criando uma "forma" em pleno ar. Resultado: sensação tátil de estar percorrendo a superfície de um objeto virtual. Bem, pessoal, esse é apenas um sinal (dentre tantos outros!) de que as fronteiras do que chamamos "mundo real" ou "realidade concreta" estão se misturando com o mundo hiper-real. Isso inspira boas reflexões: quem ou o que somos?; o que chamamos "real" pode ser apenas uma projeção tridimensional criada por nós mesmos. Se é isso mesmo, a que se destina esse mundo?

A ARTE DO PRESENTE

2009-01-20T17:31:00.000-08:00

Muito bem, pessoal, vamos inaugurar este blog com a seguinte questão: nossa existência é marcada por uma forte sensação de sobrevivência, de viver nas fronteiras do presente, para as quais não há nome. Neste início de século, encontramo-nos no momento de trânsito em que espaço e tempo se entrecruzam para produzir figuras complexas de diferença e identidade, passado e presente, interior e exterior, inclusão e exclusão. Para nós, neste momento histórico que protagonizamos, uma atitude inovadora e crucial não é a adesão aos velhos discursos (comunismo, nazismo, paternalismo, etc.), mas sim a mobilidade além dessas narrativas, o que nos interessa é o movimento pelas zonas fronteiriças, entre as diferenças culturais que podem gerar as mais diversas formas de conexão. Vivemos uma era de novos signos de identidade e novas atitudes de colaboração e de contestação e será através da mobilização e do intercâmbio de todos os conteúdos e de todas as culturas de que dispomos que definiremos a própria idéia de sociedade.