SARAMAGO, UMA VEZ MAIS

Olá. Gostaria de fazer outra pequena homenagem ao escritor José Saramago. Desta vez, deixo uma passagem do Desconstrução, ficção que publiquei no final de 2005. Espero que, de algum modo, ele saiba, o que nesta vida (como era meu desejo) não foi possível.

Agora ele compreende que esta realidade é determinada pelo modo como ele próprio a observa, e que os modelos que se constroem ao seu redor são reflexos de sua mente, reflexos dele mesmo. Aproxima as mãos de seu rosto e as movimenta, de um lado a outro, dobra e estica os dedos, repetidamente, observando as articulações, as falanges. Em seguida, passa os dedos, com delicadeza, sobre as pálpebras, com movimentos irregulares, como que para relaxá-las, e a fim de massagear os olhos exaustos e desenganados. Ele está em busca de uma resposta, não há dúvida, mas, para o momento, o que tem são só suas mãos abertas e o olhar perplexo de quem acaba de perder as amarras que o detinham às ilusões deste mundo. Como um barco solitário, ele se desprende do cais e desliza pelas águas de um mar que se abre à sua frente, largo, profundo, silencioso.

Até a próxima.

FERNÃO GOMES

LUTO

Olá, criaturas. Hoje, 18 de junho de 2010, faleceu o escritor português José Saramago. Sofremos mais uma derrota. Vão-se os filósofos, os artistas, os sonhadores; ficam os algozes da humanidade, ficam os presidentes, os hipócritas. Poderia escrever muitas linhas sobre a importância de Saramago em minha vida, mas não será necessário: estou certo do que ele representa, do que em mim é, agora e para sempre, sua humanidade e sua voz contundente. Neste momento, gostaria apenas de deixar uma pequena homenagem a esse mestre extremo: um trecho de seu livro As intermitências da morte, de 2005.

Saiu para a cozinha, acendeu um fósforo, um fósforo humilde, ela que poderia desfazer o papel com o olhar, reduzi-lo a uma impalpável poeira, ela que poderia pegar-lhe fogo só com o contacto dos dedos, e era um simples fósforo, o fósforo comum, o fósforo de todos os dias, que fazia arder a carta da morte, essa que só a morte podia destruir. Não ficaram cinzas. A morte voltou para a cama, abraçou-se ao homem e, sem compreender o que lhe estava a suceder, ela que nunca dormia, sentiu que o sono lhe fazia descair suavemente as pálpebras. No dia seguinte ninguém morreu.

Obrigado e até a próxima.

Fernão Gomes

MULTICULTURALISMO

Depois de passar centenas de anos em regime de isolamento, sem sequer ter acesso à ágora, ele perdeu referências. Com a sensação de que hibernara durante alguns eons, quis saber as horas, quis saber o dia do mês, o dia da semana. Depois perguntou sobre a previsão do tempo. O carcereiro disse que chovera no dia anterior; e fazia frio. Ele encostou a cabeça na parede e sentiu umas lágrimas quentes escorrendo; o cigarro se consumia entre seus dedos.

Fernão Gomes

PÓS-ESCRITO

Pouco depois (depois que muitas portas foram fechadas), o veículo movia-se, vagarosamente, naquela vastidão de trevas e luz. Quase ninguém percebeu o evento epifânico que lançara pela imensidão do cosmo a boa nova. Apenas ela, tão acostumada à solidão em seu Explorer_9, tão familiarmente íntima do pó de estrelas que sempre se fixou na sola de suas botas, apenas ela contemplou, em sua singularidade, o espectro dionisíaco, um tremor pequeno em seu coração.

para Fabiula Neubern

FERNÃO GOMES

Olá, pessoal. Vou retomar as postagens de minhas construções discursivas, textos escritos num velho computador. Se apreciarem, maravilha. Boa leitura.

PORTAL

Ela estava sentada displicentemente no ponto extremo de uma coluna, a perna roçando o capitel dórico, logo abaixo. Lia as primeiras linhas do Castelo de Otranto, enquanto o vento quase imperceptível do entardecer movia, de leve, seus cabelos longos. De repente, sem que ela percebesse, a criatura pousou na coluna ao lado e permaneceu imóvel, contemplando a nudez de seu pé, que balançava como um pêndulo levíssimo.

FERNÃO GOMES

ESTÉTICA

Vivi hoje uma experiência extrema. Na aula de Estética (História da Arte-FAAP), realizamos um seminário cujos eixos foram: O mundo como vontade e representação, de Schopenhauer, e A origem da obra de arte, de Heidegger. E fechamos com o Aleph, de Jorge Luiz Borges. Um soco no estômago. Não sei ao certo como consegui chegar em casa. Ainda estou assimilando o evento, porque foi realmente um evento. Amigos invisíveis, o negócio é o seguinte: a redenção da humanidade é a arte, não há dúvida quanto a isso. A experiência estética é a própria Divindade. E nesse momento, minha sugestão pra vocês, pra todos nós, é o silêncio. Apenas o silêncio.

FG

VOLTAMOS

Olá. Depois de um ano, acesso, outra vez, esse ciberespaço. Agora percebo que havia criado em mim um vínculo emocional com esse lugar cultural. Isso me faz lembrar que (e é curioso) em alguns casos só percebemos que sentimos saudade quando revemos o objeto causador da saudade. Mas o que interessa é que estamos de volta. Eu e minha companhia de espetáculos. Fernão Gomes e seu teatrinho mambembe. Na medida do possível, vamos fazer a manutenção desse canteiro de obras. Por enquanto, deixo um pequeno sinal de afeto. Abraços.

INFÂNCIA

para Manuel Bandeira

O trem apitou outra vez

Como um aviso que percorre a madrugada

E, lentamente doppleriano, foi levando minha infância embora

FERNÃO GOMES