DIÁLOGO AMOROSO PÓS-MODERNO

- Eu te amo etc.
- Idem.

FERNÃO GOMES

NO INTERIOR DO CUBO BRANCO

Tinha, de fato, uma grossa camada de poeira sobre os móveis dispostos no grande salão. O que restava dos lençóis e de sua pressuposta alvura cheirava a mofo transmorfo. Eram formas ainda trancafiadas no esplendor de um passado, de um tempo que se consumira nos miasmas da vogue. De repente, dezenas de autômatos se materializaram, impuseram-se na paisagem desolada, meio ameaçadores, tinha entre eles uma névoa quase espessa. Um então tomou forma e veio em minha direção - cabelos brancos longamente espetados, óculos de sol, mãos acomodadas nos bolsos de um casaco escuro. “Entendeu como o todo se move, além de apenas admirá-lo?” – perguntou. “Por que estamos entre esses híbridos ameaçadores?” – perguntei. “Ora, isso é uma artimanha da sua própria ficção.” Aproximou-se e, após um breve silêncio, disse, sorrindo: “A semidemência da repetição e a exaustão do automatismo não são retrocesso, são mais do mesmo, são atributos desse mundo. Venha, vamos percorrer os caminhos da luz, sem luz; e os caminhos do amor, sem amor.” Pouco depois, deixamos para sempre o grande salão entregue a si mesmo.

FERNÃO  GOMES

O SOPRO DO DRAGÃO

Ela fixou o olhar nas nuvens escuras que se movimentavam na linha extrema; sentiu cheiro de chuva, um vento frio começava a soprar em seu rosto. Suspirou, resignada, mas esse suspiro não passava de uma calculada encenação para si mesma, um mero sinal estético revelador de que suas tarefas estavam concluídas e que as horas se consumiam, como tudo se consome. Olhou ao redor e contemplou a paisagem árida, o mesmo deserto sonoro, cindido por uma incompreensão de monitores translúcidos, flutuando acima de sua cabeça, impassíveis, quase inexpugnáveis. Sentiu-se premida; não sabia quanto tempo restava; e uma súbita angústia de estar sozinha fê-la mover-se, como quem desperta repentinamente de um sonho. Agachou-se, desenhou símbolos lemurianos no chão arenoso, com o primeiro graveto que encontrou, e deixou o lugar, sem olhar para trás. Quando se transformara em apenas um ponto negro no horizonte, os riscos que desenhara no chão começaram a abrir-se em grandes fendas, movendo ruidosamente a terra e os céus. Durante centenas de anos, ninguém mais poria os pés naquele solo inculto e belo. 

FERNÃO GOMES

O CAMINHO DE VOLTA

Ela alcançou o terraço, ofegante, o corpo encharcado pela chuva fina. Tirou os sapatos, que laceravam os pés, enquanto puxava o vestido longo, tentando livrá-lo inutilmente da água que escorria pelo chão. “Está procurando por isso?” A Senhora, sentada numa cadeira sob um baldaquino, exibia entre os dedos o brinco que ela recém-perdera. “Aproxime-se.” Sorridente, ofereceu-lhe num gesto a cadeira ao lado. Sentada confortavelmente e fumando por uma piteira, ela disse: “Quantas indagações há em seu olhar. Quisera pudesse responder a todas elas.” “E não pode?”, perguntou a Moça. “Algumas, talvez, a começar pela minha identidade. Sou apenas uma voz, uma imagem de tudo quanto seu sistema de crença é capaz de assimilar, sem fraturas emocionais, naturalmente.” Deu uma nova baforada, com certo artificialismo cinematográfico, e estendeu o brinco. “Vamos, pegue-o de volta. Não desejo outra marca de ausência além daquelas com as quais você fez inscrições em sua alma.” Lágrimas desprenderam-se dos olhos da Moça e se desfizeram no rosto ainda molhado. “Não estamos aqui para tratar das questões previsíveis desse mundo: constrangimentos biológicos sazonais, submissão histórica diante do patético discurso masculino. Essas ocorrências não passam de encenações ordinárias.” Outra baforada e disse: “Seu mundo de sonhos é um lugar solitário.” A Moça continuava chorando, em silêncio. “O que se perdeu é mais do que apenas um brinco. Mas lembre-se, querida, lembre-se daqueles campos vazios.” Uma súbita revoada de corvos cruzou o céu noturno, quase resvalando os cabelos encharcados da Moça, que repentinamente percebeu-se sozinha, sentada na mesma cadeira, exposta à chuva que se tornara intensa. Deixou o terraço como um pequeno barco que se desprende do cais e vagarosamente desaparece nas águas silenciosas.

m. q.

FERNÃO  GOMES

CINEMA

Ela surge no campo de flores, banhada pelo sol da manhã. Os cabelos dourados, caídos aos ombros, exibem ondulações de luz, enquanto o vestido azul e leve contorna seu corpo, entre os lilases do campo de alfazemas. O coração está acelerado, seus olhos se movimentam à procura de alguém. No outro extremo do campo, ele surge, resplandecente à luz do mesmo sol. Sai em direção a ela, correndo entre as flores, ao mesmo tempo em que ela sai em sua direção, de braços abertos. Encontram-se num abraço perfeito, girando e rindo de extrema alegria. Ao concluírem a cena, duas assessoras da equipe de produção foram levadas às pressas ao hospital, em meio às lagrimas e à beira de um colapso nervoso.  

FERNÃO GOMES

QUADRILHA

O sanfoneiro impusera o ritmo nos pés dos festeiros: o chamado da sanfona não se engana; o chamado da sanfona é o chamado da sanfona, já dizia o sanfoneiro. Mas vão entrando os casais, entre aplausos e sorrisos: rendas e vestidos estremecem; chapéus de palha flutuam entre bandeiras volpianas; há rumores no terreiro. Cavalheiros e damas se cumprimentam, lá e cá, enquanto esse menino, na barraca dos suspiros, observa o movimento, leva um cravo na lapela. Sozinho, ele se apressa e fica em pé na cadeira esquecida de um festeiro, contemplando os casais que se empolgam no momento do passeio. Eles percorrem a extensão do terreiro, exibindo suas pintas, seus bigodes pressupostos. Quando os noivos passam pelo menino, os olhares se encontram: naquele mundo, ela se casa com outro, e tem neste o coração enlaçado por quem está na ponta dos pés, olhando em silêncio os pares que atravessam o túnel e seus sobressaltos. Na toada da sanfona e nas veredas da roça, a noiva deixa acenos, deixa indícios de seus olhos - o menino sente o suspiro derreter no corpo úmido da língua. No caracol, entre padrinhos, convidados, figurantes, ela gira, rodopia e se sente entontecer: é um vislumbre dos enganos, das quimeras da fortuna. A grande roda se desfaz, cavalheiros e damas se despedem, lá e cá, enquanto esse menino, de volta à barraca dos suspiros, observa o movimento. Logo, ele receberá uma mensagem do correio elegante. E em algum lugar, outra garota sentirá um sobressalto, um tênue tremor em seu coração.

para Anderson Dino

FERNÃO GOMES

O GUARDADOR DE ESTRELAS ou LIRISMO LATINO-AMERICANO

A luz do monitor imprime os números nos olhos do astrônomo: ele observa as lentas variações da análise espectroscópica do asteroide, em sua passagem pela Terra. Faz anotações sobre o comprimento das ondas eletromagnéticas, bebe qualquer coisa fumegante por uma caneca de louça e continua observando em silêncio, cingido pela solidão de Arecibo. A solidão é um tremor pelo outro; é o que quero esquecer, mas não posso; é o que quero lembrar, mas não tenho. Na mesma noite, na Avenida Paulista, o gaitista de terno branco executa em pé o Superhomem do Gil, fazendo fundo à tristeza de um travesti cujas lágrimas desfazem a maquiagem espessa. Ele olha para o céu, em busca de um sinal, mas muito além de suas retinas há apenas um asteroide que fende o espaço, indiferentemente, exibindo sua porosidade sideral. A noite é fria. O vento, esse fantasma, percorre as esquinas da Defensa, onde amanhã estaremos entre os argentinos, contemplando as ruínas da era de ouro. Num súbito encanto, um taxista encontra o filho distante no espelho retrovisor. O mesmo vento que imperdoavelmente nos enreda e a mesma algidez que esconde nossa límpida ternura deslizam pelos terraços de Havana, onde Manuel “Puntillita” Licea materializa-se, feito aparição. Encostado a um vão de parede, ele acende o charuto, lança o fósforo na escuridão cubana, como um estranho asteroide em chamas. Sorri, com discreto movimento dos lábios, enquanto, em meio às baforadas, ouve ao fundo o Chan Chan, do Buena Vista Social Club.

para Daniel Simões

FERNÃO GOMES